Ícaro, de Francisco Fernández | Poema

Desmembrarse, 
padecer el sentimiento retráctil, 
sumirse en una voracidad de atalaya, 
claudicar de la humanidad frágil. 

En el fondo 
sólo quieren descendencias millonarias, 
rascacielos de transparencias a fuera. 

Uno empieza antes de esperar 
que de sí surjan los motivos, 
las guías, los objetivos a financiar. 

Uno jugando a ser uno mismo 
aprende los turnos, las cifras del azar 
no exento del éxito de la probabilidad. 

Nadie vendrá a salvarnos. 
Ninguna esfinge nos dirá si hemos acertado 
antes de afilar su ingenio. 

Los corruptos no comparten método 
ni criterio con los justos. 
No reparten tampoco el triunfo 
que a los propios es ajeno. 

1. Una vez me enamoré 
1. 1. No hablaba mi idioma 
1. 2. Decidí callar 
1. 3. Ahora la amo entre mis dedos 
1. 4. Sus ojos son de primavera 

Búscame ahora que tenemos en común 
esta dulce sensación calórica 
del sol en la piel los días de invierno. 

Ahora que nuestras palabras no son tan ajenas, 
ni tan nuestras siquiera. 

No me gusta esa casa. 
Hace un tiempo dejó de existir, 
sin embargo sigue ahí delante. 

Esta noche estoy solo. 
Trayectoria intransitiva 
sumergido absurdo, 
espejo roto blando húmedo. 

Esta noche estoy. 
Formulario ex profeso. 
Residuo quedo 
de la constancia. 

Creo que la amo. No hay nada parecido a la seguridad en el amor. Hay alas, hay vuelo, pero el imperio de la gravedad sigue a merced de la experiencia. Los errores pesan. Hasta que llega una luz, con su mirada nítida y me imagina.