No vale tanto, de Francisco Fernández | Poema

No, no estoy especialmente orgulloso 
de tantos juguetes de fábrica, 
ni del nuevo milagro intelectual como 
solución a todas las facturas. 

Como si el amor, 
como si la vida, 
reducidos a este 
casi todo, casi juntos, 
casi siempre. 

Ella, aquella lejana 
forma de expresión, 
balanza en equilibrio 
de días fugaces, 
de atmósferas infinitas. 

La vida es eso que pasa 
llegando a final de mes; 
vacaciones un fin de semana 
son el ataúd acorde al PIB. 

Quise que viera mi muestrario 
de amores disecados. Se asustó. 
Me preguntó por esos huecos. 

“No te preocupes, son crisálidas”. 
Me preguntó por los alfileres vacíos. 
“No te preocupes, no volverán”. 

Se llaman estromatolitos, 
sedientos devoradores de luz 
a milenios defecando oxígeno. 
Bacterias como yo y como tú 
en mitad del universo; seres vivos. 

Creadores de viento y lluvia, 
dioses minúsculos, diosas burbuja. 

Una vez quise ser bibliotecario 
para matar moscas en el trabajo, 
regañar a algún huérfano de libro, 
traslucir sinopsis de una máscara, 
adivinar la signatura pendiente. 

Desmembrarse, 
padecer el sentimiento retráctil, 
sumirse en una voracidad de atalaya, 
claudicar de la humanidad frágil. 

En el fondo 
sólo quieren descendencias millonarias, 
rascacielos de transparencias a fuera. 

Uno empieza antes de esperar 
que de sí surjan los motivos, 
las guías, los objetivos a financiar. 

Uno jugando a ser uno mismo 
aprende los turnos, las cifras del azar 
no exento del éxito de la probabilidad.