La vida que viene, de Francisco Fernández | Poema

Creo que la amo. No hay nada parecido a la seguridad en el amor. Hay alas, hay vuelo, pero el imperio de la gravedad sigue a merced de la experiencia. Los errores pesan. Hasta que llega una luz, con su mirada nítida y me imagina.

A los hechos me remito 
ante la duda 
bajo llave 
cabe esperar 
con el rabo entre las piernas 
contra lo establecido 
de perdidos al río 
desde que nací 
en el brillo de tus ojos 
entre pasado y futuro 
hacia tu rostro 
hasta chocarme 

Todo ha sucedido más rápido 
de lo esperado. 

La bala atravesó su cabeza 
antes incluso 
de que la gota de sudor 
o lágrima, no se sabe, 
impactara 
contra el suelo. 

Antes incluso 
que el barro. 

“Disculpe señor ministro 
pero es usted un cabrón”. 

La sala parecía estar de acuerdo, 
hasta el mismísimo presidente 
callaba a favor. “Lo es”, 
empezó a decir, “ministro 
esperanzador. Es usted 
sin duda un gran cabrón, 
si no el mejor”. 

Ahora tienes que decirlo, 
bien alto y bien claro. 
Decirlo bien, nada de susurros 
de altavoz descabezado. 
Como tú sabes. Ya saben 
de lo que eres capaz 
cuando te escondes. 

Como efecto de esta sociedad 
puedo decir y digo sin reparo, 
en efecto, soy fracaso. 

Soy minoría lleno de miedos, 
enemigo del odio equivocado; 
de pulgas, a perro flaco. 

Tengo que ir. 

Todavía no he ido. 

Tengo que ir pronto. 

Enfrentarme solo 
a su espacio fértil 
amplio como un silencio 
y sonreír agradecido 
a su palabra de tierra. 

Estar. 

Estar con ella. 

Al acertar es imposible escoger lo heredado, 
señalar el amor que nos viene encontrado. 
Cuántos dedos son, sin haberlos tocado, 
meses que el mar deshizo en naufragios.