Libros, de Hermann Hesse | Poema

En ocasiones solemos coger la pluma 
y escribimos sobre una hoja en blanco, 
signos que dicen esto y aquello: todos los conocen, 
es un juego que tiene sus reglas. 
Si viniera, en cambio, algún salvaje o loco, 
y, curioso observador, acercase sus ojos a 

Salones que cruzamos con timidez, 
un centenar de rostros que desconocemos... 
Con lentitud, una tras otra, 
las luces palidecen. 

Por la verde ronda de hojas ya se asoma 
con temor infantil, y apenas mirar osa; 
siente las ondas de luz que la cobijan, 
y el azul incomprensible del cielo y del Verano. 
Luz, viento y mariposas la cortejan; abre, 
con la primera sonrisa, su ansioso corazón 

Yo, lobo estepario, troto y troto, 
la nieve cubre el mundo, 
el cuervo aletea desde el abedul, 
pero nunca una liebre, nunca un ciervo. 

Para mí, el solitario, sólo para mí 
brillan las innumerables estrellas de la noche, 
la fuente de piedra susurra su mágica canción, 
y sólo para mí, para mí, el solitario, 
surcan las sombras coloreadas 
igual que nubes que deambulasen como sueño sobre el paisaje. 

En su peregrinación, el maestro y algunos de sus discípulos bajaron de la montaña al llano y se encaminaron hacia las murallas de la gran ciudad. Ante la puerta se había congregado una gran muchedumbre.

Durante los primeros años del hospital de ciegos, como se sabe, todos los internos detentaban los mismos derechos y sus pequeñas cuestiones se resolvían por mayoría simple, sacándolas a votación.

De noche lentamente 
andan por el campo las parejas, 
las mujeres sueltan su pelo, 
cuenta su dinero el comerciante, 
los ciudadanos leen con temor las novedades 
en el diario de la tarde, 
niños con los pequeños puños cerrados