El aire, de Jorge Guillén | Poema

O con un ser muy secreto, 
O sin materia tal vez, 
Nada, casi nada: cielo. 

Con sigilo se difunde, 
Nadie puede ver su cuerpo. 
He ahí su misma idea, 
Aire claro, buen silencio. 

Hasta el espíritu el aire, 
Que es ya brisa, va ascendiendo 
Mientras una claridad 
Traspasa la brisa al vuelo. 

Un frescor de transparencia 
Se desliza como un témpano 
De luz que fuese cristal 
Adelgazándose en céfiro. 

¡Qué celeste levedad, 
Un aire apenas terreno, 
Apenas una blancura 
Donde lo más puro es cierto! 

Aire noble que se otorga 
Distancias, alejamientos. 
Ocultando su belleza 
No quiere parecer nuevo. 

Aire que respiro a fondo, 
De muchos soles muy denso, 
Para mi avidez actual 
Aire en que respiro tiempo. 

Aquellos días de entonces 
Vagan ahora disueltos 
En este esplendor que impulsa 
Lo más leve hacia lo eterno. 

Muros ya cerca del campo 
Guardan ocres con reflejos 
De tardes enternecidas 
En los altos del recuerdo. 

¡Cómo yerra por la atmósfera 
Su dulzura conduciendo 
Los pasos y las palabras 
Adonde van sin saberlo! 

Algo cristalino en vías 
Quizá de enamoramiento 
Busca en una aura dorada 
Sendas para el embeleso. 

Respirando, respirando 
Tanto a mis anchas entiendo 
Que gozó del paraíso 
Más embriagador: el nuestro. 

Y la vida, sin cesar 
Humildemente valiendo, 
Callada va por el aire, 
Es aire, simple portento. 

Vida, vida, nada más 
Este soplo que da aliento, 
Aliento con una fe: 
Sí, lo extraordinario es esto. 

Esto: la luz en el aire, 
Y con el aire un anhelo. 
¡Anhelo de trasparencia, 
Sumo bien! Respiro, creo. 

Más allá del soliloquio, 
Todo mi amor dirigiendo 
Se abalanzan los balcones 
Al aire del universo. 

¡Balcones como vigías 
Hasta de los más extremos 
Puntos que la tarde ofrece 
Posibles, amarillentos! 

Mis ojos van abarcando 
La ordenación de lo inmenso. 
Me la entrega el panorama, 
Profundo cristal de espejo. 

Entre el chopo y la ribera, 
Entre el río y el remero 
Sirve, transición de gris, 
Un aire que nunca es término. 

¡Márgenes de la hermosura! 
A través de su despejo, 
El tropel de pormenores 
No es tropel. ¡Qué bien sujeto! 

Profundizando en el aire 
No están solos, están dentro 
Los jardinillos, las verjas, 
Las esquinas, los aleros... 

En el contorno del límite 
Se complacen los objetos, 
Y su propia desnudez 
Los redondea: son ellos. 

¡Islote primaveral, 
Tan verdes los grises! Fresnos, 
Aguzando sus ramillas, 
Tienden un aire más tierno. 

El soto. La fronda. Límpidos, 
Son esos huecos aéreos 
Quienes mejor me serenan, 
Si a contemplarlos acierto. 

Feliz el afán, se colma 
La tensión de un día pleno. 
Volúmenes de follajes 
Alzan un solo sosiego. 

Torres se doran amigas 
De las mieses y los cerros, 
Y entre la luz y las piedras 
Hay retozos de aleteos. 

En bandadas remontándose 
Juegan los pájaros. Vedlos. 
Todos van, retornan, giran, 
Contribuyen al gran juego. 

¡Juego tal vez de una fuerza 
No muy solemne, tanteo 
De formas que sí consiguen 
La perfección del momento! 

Esta perfección, tan viva 
Que se extiende al centelleo 
Más distante, me presenta 
Como una red cuanto espero. 

¡Aquel desgarrón de sol! 
Arden nubes y no lejos. 
Mientras, sin saber por qué, 
Se ilumina mi deseo. 

Arbolados horizontes 
-Verdor imperecedero- 
Dan sus cimas al dominio 
Celeste, gloria en efecto. 

Gloria de blancos y azules 
Purísimos, violentos, 
Algazaras de celajes 
Que anuncian dioses y fuegos. 

La realidad, por de pronto, 
Sobrepasa anuncio y sueño 
Bajo el aire, por el aire 
Ceñido de firmamento. 

El aire claro es quien sueña 
Mejor. ¡Soñar de misterio! 
Con su creación el aire 
Me cerca. ¡Divino cerco! 

A una creación continua 
-Soy del aire- me someto. 
¡Aire en transparencia! Sea 
Su señorío supremo.