Villancico en Central Park, de José Hierro | Poema

Poema en español
Villancico en Central Park

Vistió la noche, copo a copo, 
pluma a pluma, 
lo que fue llama y oro, 
cota de malla del guerrero otoño 
y ahora es reino de la blancura. 
¿Qué hago yo, profanando, pisando 
tan fragilísimo plumaje? 
Y arranco con mis manos 
un puñado, un pichón de nieve, 
y con amor, y con delicadeza y con ternura 
lo acaricio, lo acuno, lo protejo. 
Para que no llore de frío. 

José Hierro

José Hierro nació en Madrid en 1922 y en la misma ciudad murió el 21 de diciembre de 2002, aunque se consideraba santanderino de adopción y fuera titulado como Hijo adoptivo y Poeta de Cantabria. En su obra, tan rica en matices rítmicos como en empaque conceptual, se han fraguado las tendencias más válidas de la poesía española de posguerra. Sus primeros versos aparecieron en distintas publicaciones del frente republicano. Acabada la guerra civil padeció cuatro años de cárcel, y esta experiencia lo marcó para siempre. Hierro ha conseguido los galardones más relevantes de la literatura española: Premio de la Crítica en tres ocasiones, Premio Nacional en dos, el Príncipe de Asturias (1981), el Premio Pablo Iglesias (1986), el Nacional de las Letras Españolas (1990), el Premio Reina Sofía de Poesía Hispanoamericana (1995) y el Cervantes (1998). También fue elegido académico de la Real Academia Española (1990), cuyo discurso de ingreso sobre Juan Ramón Jiménez no llegó a pronunciar. 

  • Beethoven ante el televisor, de José Hierro | Poema

    José Hierro

    El alemán de Bonn identificaba 
    todos los sones de la naturaleza: 
    el del mar, el del río, el del viento y la lluvia, 
    el canto del ruiseñor, el de la oropéndola, el del cuco. 
    Un día, cantó un ave, y él no oía su canto: 
    fue la primera señal de alarma. 

  • Apunte de paisaje, de José Hierro | Poema

    José Hierro

    Las nubes puestas a secar al sol. 
    Los ciruelos condecorados por la primavera. 
    Abril, de manos húmedas, 
    acaricia la frente de los arces. 
    La lengua púrpura del atardecer 
    lame la curva de las lomas de plomo 
    y las convierte en carne tibia. 

  • La casa, de José Hierro | Poema

    José Hierro

    Esta casa no es la que era. 
    En esta casa había antes 
    lagartijas, jarras, erizos, 
    pintores, nubes, madreselvas, 
    olas plegadas, amapolas, 
    humo de hogueras... 
    Esta casa 
    no es la que era. Fue una caja 
    de guitarra. Nunca se habló 

  • Razón, de José Hierro | Poema

    José Hierro

    Tal vez porque cantamos embriagados la vida 
    crees que fue con nosotros lo que tú llamas buena. 
    Puedes aproximarte, puedes tocar la herida 
    de amargura y de sangre hasta los bordes llena. 

  • Fe de vida, de José Hierro | Poema

    José Hierro

    Sé que el invierno está aquí, 
    detrás de esa puerta. Sé 
    que si ahora saliese fuera 
    lo hallaría todo muerto, 
    luchando por renacer. 
    Sé que si busco una rama 
    no la encontraré. 
    Sé que si busco una mano 
    que me salve del olvido 

  • A orillas del East River, de José Hierro | Poema

    José Hierro

    I 

    En esta encrucijada, 
    flagelada por vientos de dos ríos 
    que despeinan la calle y la avenida, 
    pisoteada su negrura por gaviotas de luz, 
    descienden las palabras a mi mano, 
    picotean los granos de rocío, 
    buscan entre mis dedos las migajas de lágrimas.