Está muerta. ¡Miradla! Los que habéis vivido siempre arañando su piel, removiendo sus llagas, vistiendo sus harapos, llevando a los mercados negros terciopelos y lentejuelas, escapularios y cascabeles... Y luego no habéis sabido conservar este viejo negocio que os daba pan y gloria, quisierais que viviese eternamente. Pero está muerta. Miradla todos: los que habéis vendido su cadáver. ¡Miradla!...Miradla los eruditos y los sabios: los traficantes de la cota del Cid y del sayal de Santa Teresa. Miradla, los chamarileros de la ciencia, que vendíais por oro macizo botones huecos de latón... Miradla los anticuarios, los especialistas del toro y del barroco, los catadores de cuadros y vinagre... Los castradores de colmenas que dabais cera a los cirios y miel a los púlpitos... Los que levantabais en las plazas puestos de avellanas y nueces vanas, y vivíais del rito hueco y anacrónico... Los vendedores de bellotas para las gruesas cuentas de los rosarios... Y los fabricantes de metales para las medallas y los esquilones. Miradla los poetas del rastro, de la cripta y de la carcoma y los viajantes de rapé y de greguerís, Miradla los pintores de esputos y gangrenas, de prostíbulos y patíbulos, de sótanos y sacristías, de cristos disfrazados y de máscaras, que preguntabais aturdidos: Y si España se salva... Y si España no muere. Y si España se quita la careta, se limpia la cara y abre la ventana, ¿Qué pintamos nosotros? Miradla los que estáis negociando todavía con el polvo con la carroña y con la sombra. Miradla los dialécticos, los sanguinarios, los moderados, los falsificadores de velones y los mercaderes de tinieblas que en cuanto escuchasteis esta oferta: 'Toda sangre de España por una gota de luz' gritasteis enfurecidos: 'No, no; eso es un mal negocio' Miradla los que vivíais de la caza y de la pesca del turista, y los vendedores de panderetas. Miradla los mastines del 98, que en cuanto ganasteis la antesala dejasteis de ladrar, pactasteis con el mayordomo y ahora en el destierro no podéis vivir sin el collar pulido de las Academias. Miradla los grandes payasos ibéricos que hicisteis siempre pista y escenario de la patria y decíais en el exilio: ¡Mi España, la tierra de mi España!, en lugar de decir: ¡La arena de mi circo! Miradla los constructores de ratoneras y el gran inventor de la contradicción y de la paradoja, que se cogió las narices con su invento. Miradla los escritores de novelas y comedias que buscabais la truculencia y el melodrama, y ahora después de tres años de guerra y destrucción, habéis dicho ¡Basta, ya tenemos argumento! Miradla los copleros de plazas y mercados que tenéis ya el cartelón pintado de almagre, las coplas hechas, la musiquilla y el guitarrón. Miradla los gitanos que adobabais el burro viejo y llenabais de flequillos y revuelos la capa y la canción para engañar al toro y al payo... ¡Ya no hay feria en Medina, buhoneros!
Madre... no me riñas, que ya nunca vuelvo a ser malo... No me riñas, madre... que ya no vuelvo a llenarme de barro. Madre... no me riñas, que ya no vuelvo a manchar mi vestido blanco.
-Pero usted ¿quién es? -Yo soy el payaso principal, el mayordomo de la pista... Y me pongo y me quito este gorro de clown como me da la gana. Tengo muchos gorros ¿sabe usted? De todos los colores: gorros que hacen reír y gorros que hacen llorar,
Yo no soy más que un hombre sin oficio y sin gremio, No soy un constructor de cepos. ¿Soy yo un constructor de cepos? ¿He dicho alguna vez: Clavad esas ventanas, poned vidrios y pinchos en las cercas? Yo he dicho solamente: No tengo podadera, ni tampoco
(A todos los judíos del mundo, mis amigos, mis hermanos)
Esos poetas infernales, Dante, Blake, Rimbaud... Que hablen más bajo... ¡Que se callen! Hoy cualquier habitante de la tierra sabe mucho más del infierno
—Todos andan buscando, Sancho, una paloma por el mundo y nadie la encuentra. —Pero ¿qué paloma es la que buscan? —Es una paloma blanca que lleva en el pico el último rayo amoroso de luz que queda ya sobre la tierra. —Como la golondrina de Tristán.
