Historia de mi muerte, de Leopoldo Lugones | Poema

   I 

Largas brumas violetas 
flotan sobre el río gris 
y allá en las dársenas quietas 
sueñan oscuras goletas 
con un lejano país. 

Por el serenado ambiente, 
sombrío frescor se esparce. 
La noche estrecha en su engarce 
el ópalo del Poniente. 

Con temerosa reserva 
desata sus largos tules; 
sus hondas huellas azules 
aterciopelan la hierba. 

   I 

París... El bosque... Tú... Tarde azulina, 
que en actitud, por cierto muy francesa, 
al amparo del haya más espesa 
se empolva con un poco de neblina. 

Al llegar la hora esperada 
en que de amarla me muera, 
que dejen una palmera 
sobre mi tumba plantada. 

Así cuando todo calle, 
en el olvido disuelto, 
recobrará el tronco esbelto 
la elegancia de su talle. 

Ante mi ventana, clara como un remanso 
de firmamento, la luna repleta, 
se puso con gorda majestad de ganso 
a tiro de escopeta. 
No tenía rifle, 
ni nada que fuera más o menos propio 
para la caza; pero un mercachifle 
habíame vendido un telescopio. 

Las chicas del tenis, en grupos parejos, 
agracian de blanco la pradera verde 
que flora en un polen de sol, y a lo lejos 
en serenidades azules se pierde. 

Tormenta 

Érase una caverna de agua sombría el cielo; 
el trueno, a la distancia, rodaba su peñón; 
y una remota brisa de conturbado vuelo, 
se acidulaba en tenue frescura de limón. 

Grave fue nuestro amor, y más callada 
aquella noche frescamente umbría, 
polvorosa de estrellas se ponía 
cual la profundidad de una cascada.