Encajes, de Manuel Machado | Poema

Hasta que el pueblo las canta, 
las coplas, coplas no son, 
y cuando las canta el pueblo, 
ya nadie sabe el autor. 

Tal es la gloria, Guillén, 
de los que escriben cantares: 
oír decir a la gente 
que no los ha escrito nadie. 

No se callaba la fuente, 
no se callaba... 

Reía, 
saltaba, 
charlaba... Y nadie sabía 
lo que decía. 

Era un suspiro lánguido y sonoro 
la voz del mar aquella tarde... El día, 
no queriendo morir, con garras de oro 
de los acantilados se prendía. 

De un sol que brilla y no arde 
la última lumbre serena... 
Una campana que suena 
en el palor de la tarde... 
De una ovejuela cobarde 
el anheloso balar... 
Y una moza del lugar 
que oye charlar a la fuente, 
con el pensamiento ausente 

Vino, sentimiento, guitarra y poesía, 
hacen los cantares de la patria mía... 
Cantares... 
Quien dice cantares, dice Andalucía. 

   I 

A la manera y en Memoria de Manuel del Palacio, maestro del soneto 
 
Cabe la vida entera en un soneto 
empezado con lánguido descuido, 
y, apenas iniciado, ha transcurrido 
la infancia, imagen del primer cuarteto. 

Esta es mi cara y ésta es mi alma: leed. 
Unos ojos de hastío y una boca de sed... 
Lo demás, nada... Vida... Cosas... Lo que se sabe... 
Calaveradas, amoríos... Nada grave, 
Un poco de locura, un algo de poesía, 
una gota del vino de la melancolía...