Encajes, de Manuel Machado | Poema

Hasta que el pueblo las canta, 
las coplas, coplas no son, 
y cuando las canta el pueblo, 
ya nadie sabe el autor. 

Tal es la gloria, Guillén, 
de los que escriben cantares: 
oír decir a la gente 
que no los ha escrito nadie. 

No se callaba la fuente, 
no se callaba... 

Reía, 
saltaba, 
charlaba... Y nadie sabía 
lo que decía. 

Era un suspiro lánguido y sonoro 
la voz del mar aquella tarde... El día, 
no queriendo morir, con garras de oro 
de los acantilados se prendía. 

Vino, sentimiento, guitarra y poesía, 
hacen los cantares de la patria mía... 
Cantares... 
Quien dice cantares, dice Andalucía. 

A la manera y en Memoria de Manuel del Palacio, maestro del soneto 
 
Cabe la vida entera en un soneto 
empezado con lánguido descuido, 
y, apenas iniciado, ha transcurrido 
la infancia, imagen del primer cuarteto. 

De un sol que brilla y no arde 
la última lumbre serena... 
Una campana que suena 
en el palor de la tarde... 
De una ovejuela cobarde 
el anheloso balar... 
Y una moza del lugar 
que oye charlar a la fuente, 
con el pensamiento ausente 

A Silvio Rebello 
 
El hada pequeñita 
de las piedras preciosas 
que vive en un coral 
busca al gnomo que habita 
la corteza rugosa 
de un antiguo nogal. 

El ciego sol se estrella 
en las duras aristas de las armas, 
llaga de luz los petos y espaldares 
y flamea en las puntas de las lanzas. 
El ciego sol, la sed y la fatiga. 
Por la terrible estepa castellana, 
al destierro, con doce de los suyos