Mi Phriné, de Manuel Machado | Poema

Hasta que el pueblo las canta, 
las coplas, coplas no son, 
y cuando las canta el pueblo, 
ya nadie sabe el autor. 

Tal es la gloria, Guillén, 
de los que escriben cantares: 
oír decir a la gente 
que no los ha escrito nadie. 

No se callaba la fuente, 
no se callaba... 

Reía, 
saltaba, 
charlaba... Y nadie sabía 
lo que decía. 

Era un suspiro lánguido y sonoro 
la voz del mar aquella tarde... El día, 
no queriendo morir, con garras de oro 
de los acantilados se prendía. 

De un sol que brilla y no arde 
la última lumbre serena... 
Una campana que suena 
en el palor de la tarde... 
De una ovejuela cobarde 
el anheloso balar... 
Y una moza del lugar 
que oye charlar a la fuente, 
con el pensamiento ausente 

Vino, sentimiento, guitarra y poesía, 
hacen los cantares de la patria mía... 
Cantares... 
Quien dice cantares, dice Andalucía. 

A Silvio Rebello 
 
El hada pequeñita 
de las piedras preciosas 
que vive en un coral 
busca al gnomo que habita 
la corteza rugosa 
de un antiguo nogal. 

   I 

A la manera y en Memoria de Manuel del Palacio, maestro del soneto 
 
Cabe la vida entera en un soneto 
empezado con lánguido descuido, 
y, apenas iniciado, ha transcurrido 
la infancia, imagen del primer cuarteto.