El sol, la rosa y el niño, de Miguel Hernández | Poema

Una querencia tengo por tu acento, 
una apetencia por tu compañía 
y una dolencia de melancolía 
por la ausencia del aire de tu viento. 

Por el cinco de enero, 
cada enero ponía 
mi calzado cabrero 
a la ventana fría. 

Y encontraban los días, 
que derriban las puertas, 
mis abarcas vacías, 
mis abarcas desiertas. 

Atraviesa la muerte con herrumbrosas lanzas, 
y en traje de cañón, las parameras 
donde cultiva el hombre raíces y esperanzas, 
y llueve sal, y esparce calaveras. 

El palomar de las cartas 
abre su imposible vuelo 
desde las trémulas mesas 
donde se apoya el recuerdo, 
la gravedad de la ausencia, 
el corazón, el silencio. 

Oigo un latido de cartas 
navegando hacia su centro. 

Se ha retirado el campo 
al ver abalanzarse 
crispadamente al hombre. 

¡Qué abismo entre el olivo 
y el hombre se descubre! 

El animal que canta: 
el animal que puede 
llorar y echar raíces, 
rememoró sus garras. 

Te me mueres de casta y de sencilla: 
estoy convicto, amor, estoy confeso 
de que, raptor intrépido de un beso, 
yo te libé la flor de la mejilla. 
Yo te libé la flor de la mejilla, 
y desde aquella gloria, aquel suceso, 
tu mejilla, de escrúpulo y de peso, 

En abril de 1939, tras la caída de Madrid y de la II República española, Miguel Hernández intentó huir a través de la frontera con Portugal.

No conoció el encuentro 
del hombre y la mujer. 
El amoroso vello 
no pudo florecer. 

Detuvo sus sentidos 
negándose a saber 
y descendieron diáfanos 
ante el amanecer. 

Vio turbio su mañana 
y se quedó en su ayer. 

No quiso ser.