La casa, de Pilar Paz Pasamar | Poema

  
La casa es como un pájaro 
prisionero en sí mismo, 
que no medirá nunca 
la longitud del trino. 
Encarcelada ella 
que no yo, pues la habito 
conociéndola, y pongo 
mi cuidado y mi tino 
en algo que no sabe 
ni sabrá de mi cuido. 
¿No me siente por dentro 
removerme, lo mismo 
que se siente en la entraña 
la presencia del hijo? 
Me ignoran los cristales 
no nos sienten los vidrios 
tras los cuales luchamos 
contra el mar y sus ruidos. 
No sabe que en sus muros 
crece el amor, que hay sitio 
para soñar, y que hay mundos 
y faros escondidos. 
Ignora de qué modo 
la nombro y la bendigo. 
Le digo muchas cosas; 
la pongo por testigo 
de todos mis secretos. 
De lejos, si la miro, 
me parece que tiene 
la tristeza de un niño 
abandonado. Subo 
sus peldaños, le digo 
mi nombre, porque note 
que he regresado. Giro 
por su caliente espuma, 
me afano por su brillo, 
la quiero clara, alegre 
la enciendo con mis gritos, 
con el sol, con el aire 
del salado vecino. 
Casa nuestra, mi casa... 
¡Cómo crecen sus filos! 
¡Cómo crece la sombra 
de Dios aquí escondido! 
¡Qué inevitable y fácil 
la soledad, contigo!