Autorretrato, de Rafael Espejo | Poema

Al final de estos brazos unas manos 
para tocar por gusto 
o acercarle sustento 
a la boca que pía. 

Igualmente dos piernas acopladas 
al tronco: lo pasean 
con sus lagares dentro, 
con sus filtros y bombas, 
sus engranajes sordos. 

De perfil me embellecen 
un ojo y una oreja, media nariz, dos labios 
mitad sobre mitad. 

Y duros huesos a los que se enredan 
músculos trepadores 
regados por la sangre que heredé, 
todo cubierto de porosa dermis 
mal abrigada por vellosidades. 

Pero yo, que habito una región 
ignota en el cerebro, 
sólo me reconozco íntegramente 
en el pene y los testículos: 
esos ojos no natos con trompa umbilical, 
reliquias ancestrales 
de las eras biológicas que confluyen en mí, 
pura animalidad que me despierta. 

¿Para qué sirvo entonces, 
a qué puedo aplicar estos dispositivos, 
exactamente qué he venido a hacer? 

Vivir, pero además 
vivir consciente, 
    vivir como si solo 
fuese real la vida. 

Y dar gracias a ciegas 
a quienes me engendraron, 
gracias al niño que me trajo aquí, 
gracias a las muchachas, 
al perro que me sigue y a la flor transitoria, 
a la llovizna mística, a la luna de agosto, 
gracias a los viajes que al llevarme 
me hacen creer en casa, 
y a las drogas felices, y a las decepciones 
que me tienen humilde. 

Esto soy. Gracias, 
enormemente gracias. 
Aunque, en verdad, no era necesario nada de esto, 
muchas gracias.