Atalaya, de Sara de Ibáñez | Poema

Sobre este muro frío me han dejado 
con la sombra ceñida a la garganta 
donde oprime sus brotes de tormenta 
un canto vivo hasta quebrarse en ascuas. 
Yo aquí mientras el sueño los despoja 
y en sueños comen su mentida baya 
para erguirse en las venas de la aurora 
pábulo gris de su sonrisa vana; 
yo aquí mientras los sabios inocentes 
y los tranquilos de crujiente casa 
durmiendo abajo, y aprendiendo el frío 
de sus angostos mármoles descansan; 
yo aquí volteado por el viento negro 
que el olor de la noche desampara, 
los cabellos fundidos en raíces 
que van abriendo turbulentas lamas; 
yo solo entre planetas condenados 
que en busca de sus huesos se desmandan 
—la edad del mundo en esta pobre sangre 
que entre las quiebras de su historia clama– 
yo aquí turbado por la paz bravía 
que con sagaces témpanos me aplaca, 
sintiendo entre las médulas ausentes 
el duro frenesí de las espadas; 
yo aquí velando, los desiertos ojos 
quemado por el soplo de la nada, 
las negras naves y los negros campos 
vacíos de sus oros y sus lacras. 
Yo aquí temblando en la vigilia ciega 
rodeado por un sueño de cien alas, 
vestido por mi llanto me arrodillo 
mientras vuela mi sangre en nieve airada. 

Sobre este muro frío me recobran. 
Oigo el rumor de los medidos pasos. 
Canta la noche en fuga por mi muerte, 
y el alma sale de mi rostro blanco.