El mal sino, de Stéphane Mallarmé | Poema

Poema en español
El mal sino

Dominando el rebaño de la humanidad horrenda, 
mostraban las hirsutas melenas por momentos 
los mendigos de azul, perdidos en la senda. 

Su estandarte agitaban encenizados vientos 
que en si llevan del mar la divina hinchazón, 
y en tomo a ellos abrían grandes surcos sangrientos. 

Retaban al Infierno, la frente ante el ciclón, 
y viajaban sin pan, sin cayado y sin urnas, 
chupando del amargo Ideal el limón. 

Casi todos murieron en barrancas nocturnas, 
embriagados de gozo al verse malheridos. 
La Muerte les besó las trentes taciturnas. 

Es ángel poderoso quien Ies tiene vencidos; 
enrojece el ocaso de su espada el fulgor, 
pero están sus espíritus por el orgullo henchidos. 

Ayer amamantados de Ensueño, hoy el Dolor 
les da el pecho. Al medir sus llantos voluptuosos 
se levanta su madre» se arrodilla en su honor 

el pueblo; les consuela el ser majestuosos. 
Mas a sus pies están los hermanos que humilla 
el martirio irrisorio de azares tortuosos. 

Surca el salobre llanto su pálida mejilla 
y tragan las cenizas con idéntico amor; 
la suerte les enroda, burlesca y ramploncilla. 

Pudieron conseguir a toque de tambor 
de razas ojizainas falsa compasión tierna, 
Prometeos sin un buitre devorador. 

Mas no; viejos, frecuentan desiertos sin cisterna; 
caminan bajo el látigo de un espectro rabioso: 
El Mal Sino. Sus mellas ríen si se prosterna 

la gente; él trepa encima, jinete pegajoso, 
y del torrente lleva al barrizal que enfanga 
y cambia en sucio orate al nadador brioso. 

Quien por tocar la propia bocina se remanga, 
gracias a él se verá por rapaces befado, 
que soplando en sus puños remeden su charanga. 

Gracias a él, si quieren tentar un pecho ajado 
con flores que consiguen encender la impureza 
le nacerán babosas al ramo condenado. 

Gusanera es su axila, y en su monda cabeza 
lleva chapeo de plumas el esqueleto enano. 
Es, para ellos, el colmo de la humana tristeza, 

y si, zurrados, retan al perverso tirano, 
su estoque rechinando sigue al rayo de luna 
que bruñe la osamenta y la atraviesa en vano. 

Sin el orgullo austero de la mala fortuna, 
aunque quieren odiar, sólo guardan rencor; 
de la afrenta desdeñan tomar venganza alguna. 

Y así, son d sarcasmo de cualquier rascador 
de rabel, de los chicos, de la astrosa ralea 
que con la andorga huera danza de buen humor. 

Predican sabios vates vengadora pelea, 
y sin saber su mal, al verles fracasados, 
los juzgan impotentes, les niegan toda idea: 

«Pueden, sin recoger suspiros mendigados, 
cual se encabrita el búfalo que aspira la tormenta, 
sabotear ahora males eternizados. 

»De incienso embriagaremos al Fuerte porque alienta 
en lucha con los fieros serafines del Mal; 
cada farsante de éstos sin ropa roja intenta 

detenemos.» Y escupen su desprecio mortal 
al desnudo que implora, de inmensidad indigente. 
Y estos Hamlets ahitos de zooobra jovial 

a ahorcarse de un fárol van ridículamente.

Le guignon

Au dessus du bétail ahuri des humains 
bondissaient en clartés les sauvages crinières 
des mendieurs d’azur le pied dans nos chemins. 

Un noir vent sur leur marche éployé pour bannières 
la flagellait de froid tel jusque dans la chair, 
qu’il y creusait aussi d’irritables ornières. 

Toujours avec l’espoir de rencontrer la mer, 
ils voyageaient sans pain, sans bâtons et sans urnes, 
mordant au citron d’or de l’idéal amer. 

La plupart râla dans les défilés nocturnes, 
s’enivrant du bonheur de voir couler son sang, 
ô Mort le seul baiser aux bouches taciturnes! 

Leur défaite, c’est par un ange très puissant 
debout à l’horizon dans le nu de son glaive: 
une pourpre se caille au sein reconnaissant. 

Ils tettent la douleur comme ils tétaient le rêve 
et quand ils vont rythmant des pleurs voluptueux 
le peuple s’agenouille et leur mère se lève. 

Ceux-là sont consolés, sûrs et majestueux; 
mais traînent à leurs pas cent frères qu’on bafoue, 
dérisoires martyrs de hazards tortueux. 

Le sel pareil des pleurs ronge leur douce joue, 
ils mangent de la cendre avec le même amour, 
mais vulgaire ou bouffon le destin qui les roue. 

Ils pouvaient exciter aussi comme un tambour 
la servile pitié des races à voix ternes, 
égaux de Prométhée à qui manque un vautour! 

Non, vils et fréquentant les déserts sans citernes, 
ils courent sous le fouet d’un monarque rageur, 
le Guignon, dont le rire inouï les prosterne. 

Amants, il saute en croupe à trois, le partageur! 
puis le torrent franchi, vous plonge en une mare 
et laisse un bloc boueux du blanc couple nageur. 

Grâce à lui, si l’un souffle à son buccin bizarre, 
des enfants nous tordront en un rire obstiné 
qui, le poing à leur cul, singeront sa fanfare. 

Grâce à lui, si l’une orne à point un sein fané 
par une rose qui nubile le rallume, 
de la bave luira sur son bouquet damné. 

Et ce squelette nain, coiffé d’un feutre à plume 
et botté, dont l’aisselle a pour poils vrais des vers, 
est pour eux l’infini de la vaste amertume. 

Vexés ne vont-ils pas provoquer le pervers, 
leur rapière grinçant suit le rayon de lune 
qui neige en sa carcasse et qui passe au travers. 

Désolés sans l’orgueil qui sacre l’infortune, 
et tristes de venger leurs os de coups de bec, 
ils convoitent la haine, au lieu de la rancune. 

Ils sont l’amusement des racleurs de rebec, 
des marmots, des putains et de la vieille engeance 
des loqueteux dansant quand le broc est à sec. 

Les poëtes bons pour l’aumône ou la vengeance, 
ne connaissant le mal de ces dieux effacés, 
les disent ennuyeux et sans intelligence. 

«Ils peuvent fuir ayant de chaque exploit assez, 
«Comme un vierge cheval écume de tempête 
«Plutôt que de partir en galops cuirassés. 

«Nous soûlerons d’encens le vainqueur dans la fête: 
«Mais eux, pourquoi n’endosser pas, ces baladins, 
«D’écarlate haillon hurlant que l’on s’arrête!» 

Quand en face tous leur ont craché les dédains, 
nuls et la barbe à mots bas priant le tonnerre, 
ces héros excédés de malaises badins 

Vont ridiculement se pendre au réverbère. 

Stéphane Mallarmé