Amapolas en julio, de Sylvia Plath | Poema

Poema en español
Amapolas en julio

Pequeñas amapolas, llamitas del infierno: 
¿no hacéis ningún daño? 

Parpadeáis. Y no puedo tocaros. 
Pongo las manos entre las llamas. Nada quema. 

Y me agota miraros 
parpadear así, rugosas, rojo claro, como la piel de una boca. 

Una boca recién desangrada. 
¡Pequeñas faldas ensangrentadas! 

Hay emanaciones que no alcanzo a tocar. 
¿Dónde estás vuestros opiatos y vuestras cápsulas nauseosas? 

¡Si pudiera sangrar o dormir! 
¡si mi boca pudiera casarse con una herida así! 

O se filtraran vuestros licores en mí, en esta cápsula de cristal, 
aletargadores y aquietantes. 

Sin color, sin embargo. Sin color.

Sylvia Plath

Sylvia Plath (Boston, 1932 - Londres, 1963). Escritora estadounidense especialmente conocida como poeta, aunque también es autora de obras en prosa, como la novela semiautobiográfica La campana de cristal (bajo el pseudónimo de Victoria Lucas), así como de relatos y ensayos. Junto con Anne Sexton, Plath es considerada una de las principales cultivadoras del género de la poesía confesional, iniciado por Robert Lowell y W. D. Snodgrass. Plath obtuvo una beca Fulbright que le dio la posibilidad de estudiar en la Universidad de Cambridge, donde continuó escribiendo poesía, y ocasionalmente publicaba su trabajo en el periódico universitario Varsity. Allí, en Cambridge, conoció al poeta inglés Ted Hughes, con quien se casó. Tras su muerte él se encargó de la edición de su poesía completa. 

  • Olmo, de Sylvia Plath | Poema

    Sylvia Plath

    Conozco el fondo, dice ella. Lo conozco con mi gran raíz: 
    Es lo que tú temes. 
    Yo no le temo: he estado allí. 

    ¿Es el mar lo que oyes en mí, 
    sus insatisfacciones? 
    ¿O la voz de la nada, que fue tu demencia? 

  • Al borde, de Sylvia Plath | Poema

    Sylvia Plath

    La mujer se perfecciona. 
    Su cadáver 
    muestra la sonrisa del triunfo, 
    la ilusión de una Griega necesidad 
    flota en los pliegues de su toga, 
    sus desnudos 
    pies parecen decir: 
    hemos llegado muy lejos, se acabó. 

  • Límite, de Sylvia Plath | Poema

    Sylvia Plath

    La mujer alcanzó la perfección. 
    Su cuerpo muerto muestra la sonrisa de realización, 
    la apariencia de una necesidad griega 
    fluye por los pergaminos de su toga, 
    sus pies desnudos parecen decir, 
    hasta aquí hemos llegado, se acabó. 

  • Amapolas en julio, de Sylvia Plath | Poema

    Sylvia Plath

    Pequeñas amapolas, llamitas del infierno: 
    ¿no hacéis ningún daño? 

    Parpadeáis. Y no puedo tocaros. 
    Pongo las manos entre las llamas. Nada quema. 

    Y me agota miraros 
    parpadear así, rugosas, rojo claro, como la piel de una boca. 

  • Espejo, de Sylvia Plath | Poema

    Sylvia Plath

    Soy de plata y exacto. Sin prejuicios. 
    Y cuanto veo trago sin tardanza 
    tal y como es, intacto de amor u odio. 
    No soy cruel, solamente veraz: 
    ojo cuadrangular de un diosecillo. 
    En la pared opuesta paso el tiempo 

  • Bondad, de Sylvia Plath | Poema

    Sylvia Plath

    La bondad corretea por mi casa. 
    La Señora Bondad, ¡qué simpática es! 
    Las joyas azules y rojas de sus anillos humean 
    por las ventanas; los espejos 
    se llenan de sonrisas. 

  • Carta de amor, de Sylvia Plath | Poema

    Sylvia Plath

    No es fácil expresar lo que has cambiado. 
    Si ahora estoy viva entonces muerta he estado, 
    aunque, como una piedra, sin saberlo, 
    quieta en mi sitio, mi hábito siguiendo. 
    No me moviste un ápice, tampoco 
    me dejaste hacia el cielo alzar los ojos