Amapolas en julio, de Sylvia Plath | Poema

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Poesía Recitada -Tomás Galindo-

Poema en español

Amapolas en julio

Pequeñas amapolas, llamitas del infierno:
¿no hacéis ningún daño?

Parpadeáis. Y no puedo tocaros.
Pongo las manos entre las llamas. Nada quema.

Y me agota miraros
parpadear así, rugosas, rojo claro, como la piel de una boca.

Una boca recién desangrada.
¡Pequeñas faldas ensangrentadas!

Hay emanaciones que no alcanzo a tocar.
¿Dónde estás vuestros opiatos y vuestras cápsulas nauseosas?

¡Si pudiera sangrar o dormir!
¡si mi boca pudiera casarse con una herida así!

O se filtraran vuestros licores en mí, en esta cápsula de cristal,
aletargadores y aquietantes.

Sin color, sin embargo. Sin color.

**Sylvia Plath** (Boston, 1932 - Londres, 1963). Escritora estadounidense especialmente conocida como poeta, aunque también es autora de obras en prosa, como la novela semiautobiográfica *La campana de cristal* (bajo el pseudónimo de Victoria Lucas), así como de relatos y ensayos. Junto con Anne Sexton, Plath es considerada una de las principales cultivadoras del género de la poesía confesional, iniciado por Robert Lowell y W. D. Snodgrass. Plath obtuvo una beca Fulbright que le dio la posibilidad de estudiar en la Universidad de Cambridge, donde continuó escribiendo poesía, y ocasionalmente publicaba su trabajo en el periódico universitario *Varsity*. Allí, en Cambridge, conoció al poeta inglés Ted Hughes, con quien se casó. Tras su muerte él se encargó de la edición de su poesía completa.

Últimas palabras, de Sylvia Plath | Poema

No quiero una caja sencilla, quiero un sarcófago
de atigradas rayas y un rostro pintado, redondo
como la luna, que mire, quiero
estar mirándolo cuando lleguen, escogiendo
entre minerales mudos, raíces. Véolos
ya: los pálidos, astralmente distantes rostros.
Canción de amor de la joven loca, de Sylvia Plath | Poema

Cierro los ojos y el mundo muere;
levanto los párpados y nace todo nuevamente.
(Creo que te inventé en mi mente).
Las estrellas salen valseando en azul y rojo,
sin sentir galopa la negrura:
cierro los ojos y el mundo muere.
Soy vertical, pero preferiría ser horizontal, de Sylvia Plath | Poema

Soy vertical
pero preferiría ser horizontal.
No soy un árbol con las raíces en la tierra
absorbiendo minerales y amor maternal
para que cada marzo florezcan las hojas,
ni soy la belleza del jardín
Escayola, de Sylvia Plath | Poema

¡Nunca me liberaré de esto! Ahora soy dos personas:
ésta, completamente blanca, y la antigua, amarilla,
y la blanca es, sin duda, la más importante.
No necesita alimentos, es, ciertamente, uno de los santos
Señora Lázaro, de Sylvia Plath | Poema

Lo hago otra vez
un año a cada diez
lo logro —
un tipo de movedizo milagro, mi piel
brilla como una lámpara nazi,
mi pie derecho
un pisapapeles,
mi frente se parece a un fino y frío
lino judío.
Quién, de Sylvia Plath | Poema

Floreal término. Cayó la fruta,
pudrióse o fue comida. Sólo boca
soy. En octubre, mes de almacenaje.
El cobertizo huele a tripa rancia
de momia: herramientas, colmillos, moho.
En casa estoy, entre cabezas muertas.
Místico, de Sylvia Plath | Poema

El aire, remolino de ganchos:
preguntas sin respuesta,
relucientes, ebrias como moscas
cuyo beso punge insosteniblemente
en los úteros fétidos de aire negro bajo estivos pinares.
Viuda, de Sylvia Plath | Poema

Viuda. Palabra que se autoconsume:
cuerpo, hoja de periódico en el fuego,
por el aire un instante sostenida
sobre la geografía roja y cálida
que arrancará su corazón cual ojo.