Pibroch, de Ted Hughes | Poema

El mar aúlla con su voz vacía 
tratando por igual vivos y muertos, 
cansado de la bóveda celeste 
después de innumerables noches faltas 
de sueño, de objetivo, de autoengaño. 

Como piedra. La piedra es prisionera 
como ninguna cosa muerta o viva. 
Universo de ovejas negras. Crece 
consciente a veces de la mancha roja 
del sol, soñando que es de Dios el feto. 

Sobre la piedra el viento se apresura 
y sabe penetrar en nada, como 
la oreja de la piedra ciega misma, 
que se da vuelta como si sintiese 
su mente una explosión de direcciones. 

Bebiendo el mar, la roca devorando, 
el árbol lucha por abrirse en hojas: 
una vieja caída del espacio 
que desconoce nuestras circunstancias. 
Sigue asiéndose, enteramente loca. 

Minuto tras minuto, evo tras evo, 
nada se frena ni se desarrolla. 
Y no es tanteo ni frustrada prueba. 
Aquí ojiabiertos ángeles penetran. 
Aquí todos los astros se arrodillan.