El pájaro de lujo ha mudado de estrella aparejad bajo la tempestad de las lágrimas vuestro ataúd a vela donde se aleja el instrumento del encanto
en las vegetaciones de los recuerdos las horas en torno de nosotros hacen sus viajes
va rápido va rápido impulsado por los suspiros el mar está cargado de naufragios y yo he alfombrado el mar para su paso
así es el viaje primordial y sin pasaje el viaje instructivo y secreto en los corredores del viento
las nubes se apartan para que él pueda pasar y las estrellas se encienden para mostrar el camino
qué buscas en los bolsillos de tu chaqueta has perdido la llave
en medio de ese zumbido celeste vuelves a encontrar en todas partes tus horas envejecidas
el viento es negro y hay estalactitas en mi voz dime Guillermo has perdido la llave del infinito
una estrella impaciente iba a decir que hace frío
la lluvia aguzada comienza a coser la noche
Vicente Huidobro (Chile, 1893-1948), es considerado, junto a Neruda, de Rokha y Mistal, uno de los cuatro grandes de la poesía chilena. Inició el movimiento artístico llamado "Creacionismo", que pretendía hacer de la poesía un instrumento de creación absoluta donde el mundo de los objetos sería secundario, creando un mundo referencial de la propia poesía.
Ojo perfecto en alusión de su ilusión con sus afluentes de crimen y de noche de cielos y de días. Sus afluentes de pájaros y globos y de árboles volando
El calor empuja a los dioses ignotos como los árboles de los piratas
En la ruta de la Tiniebla me encontré con un ice-berg de dónde vienes. A dónde vas voy buscando el puerto de mi palabra estoy frío como el cadáver que se llevan en hombros y enfría los hombros de los hombres a causa de sus lágrimas redondas como el mundo
El mar decía a sus olas hijas mías volved pronto yo veo desde aquí las esfinges en equilibrio sobre el alambre veo una calle perdida en el ojo del muerto hijas mías llevad vuestras cartas y no tardéis cada vez más rápidos los árboles crecen
Y he aquí que una buena mañana, después de una noche de preciosos sueños y delicadas pesadillas, el poeta se levanta y grita a la madre Natura: Non serviam.
Con toda la fuerza de sus pulmones, un eco traductor y optimista repite en las lejanías: “No te serviré”.
Éramos los elegidos del sol Y no nos dimos cuenta Fuimos los elegidos de la más alta estrella Y no supimos responder a su regalo Angustia de impotencia El agua nos amaba La tierra nos amaba Las selvas eran nuestras
