Ira, tan negra como un gancho, me sobrepasa. Cada día, cada nazi a las ocho de la mañana tomaba un niño y se lo salteaba para el desayuno en su sartén.
Y la muerte mira como al azar y se saca la mugre bajo las uñas de los dedos.
El hombre es malo, lo digo alto. El hombre es una flor que debe ser quemada, lo digo alto. El hombre es un pájaro lleno de mierda, lo digo alto.
Y la muerte como al azar y se rasca el ano.
El hombre con sus delitos del pie rosas, con sus dedos de las manos milagrosos, no es un templo sino un retrete, lo digo alto. Que el hombre nunca más levante su taza de té. Que el hombre nunca más escriba un libro. Que el hombre nunca más se ponga sus zapatos. Que el hombre nunca más eleve sus ojos, en una noche suave de julio. Nunca. Nunca. Nunca. Nunca. Nunca. Digo estas cosas en alto.
Ruego al Señor que no me oiga.
Poema en el idioma original
After Auschwitz
Anger, as black as a hook, overtakes me. Each day, each Nazi took, at 8:00 A.M., a baby and sauteed him for breakfast in his frying pan.
And death looks on with a casual eye and picks at the dirt under his fingernail.
Man is evil, I say aloud. Man is a flower that should be burnt, I say aloud. Man is a bird full of mud, I say aloud.
And death looks on with a casual eye and scratches his anus.
Man with his small pink toes, with his miraculous fingers is not a temple but an outhouse, I say aloud. Let man never again raise his teacup. Let man never again write a book. Let man never again put on his shoe. Let man never again raise his eyes, on a soft July night. Never. Never. Never. Never. Never. I say those things aloud.
Cuando el hombre penetra a la mujer como muerde la orilla el oleaje una y otra vez y la mujer abre la boca de placer y destellan sus dientes como el alfabeto, el Logos se aparece ordeñando una estrella y el hombre dentro de la mujer
Ten cuidado con las palabras, incluso con aquellas milagrosas. Para las milagrosas hacemos lo mejor posible, a veces se enjambran como insectos y dejan no una picadura sino un beso. Pueden ser tan buenas como los dedos.
Fui un bebé de hielo. Me volví azul celeste. Mis lágrimas fueron dos mostacillas de vidrio. Mi boca se petrificó en un aullido sordo. Dicen que fue un sueño pero yo recuerdo ese endurecimiento. A los seis años mi hermana
Ahora que lo preguntas, no recuerdo muchos días. Camino metida en un sobre sin sellos postales para este viaje. Es así, que como una lujuria innombrable, soy devuelta.
En mi sueño, perforando en la médula de mi hueso intacto mi verdadero sueño, caminando arriba y abajo en Beacon Hill en busca del nombre de una calle- llamada Mercy Street. No está.
Ella está toda allí. Fue derretida cuidadosamente para ti y moldeada desde tu infancia, moldeada desde tus cien edades preferidas. Ella siempre ha estado allí, cariño. Ella es, de hecho, exquisita. Fuegos artificiales en el centro de un sombrío febrero
Tal vez nací de rodillas, nací tosiendo en el largo invierno, nací esperando el beso de la piedad, nací con cierta pasión por la rapidez y aún así, cuando las cosas progresaron, aprendí pronto sobre la empalizada
