La doncella guerrera, de Anónimo | Poema

—Pregonadas son las guerras 
de Francia con Aragón, 
¡cómo las haré yo, triste, 
viejo y cano, pecador! 
¡No reventaras, condesa, 
por medio del corazón, 
que me diste siete hijas, 
y entre ellas ningún varón! 

Allí habló la más chiquita, 
en razones la mayor: 
—No maldigáis a mi madre, 
que a la guerra me iré yo; 
me daréis las vuestras armas, 
vuestro caballo trotón. 
—Conoceránte en los pechos, 
que asoman bajo el jubón. 
—Yo los apretaré, padre, 
al par de mi corazón. 
—Tienes las manos muy blancas, 
hija, no son de varón. 
—Yo les quitaré los guantes 
para que las queme el sol. 
—Conoceránte en los ojos, 
que otros más lindos no son. 
—Yo los revolveré, padre, 
como si fuera un traidor. 

Al despedirse de todos, 
se le olvida lo mejor: 
—¿Cómo me he de llamar, padre? 
—Don Martín el de Aragón. 
—Y para entrar en las cortes, 
padre, ¿cómo diré yo? 
—Bésoos la mano, buen rey, 
las cortes las guarde Dios. 

Dos años anduvo en guerra 
y nadie la conoció, 
si no fue el hijo del rey 
que en sus ojos se prendó. 
—Herido vengo, mi madre, 
de amores me muero yo; 
los ojos de don Martín 
son de mujer, de hombre no. 
—Convídalo tú, mi hijo, 
a las tiendas a feriar; 
si don Martín es mujer, 
las galas ha de mirar. 
Don Martín, como discreto, 
a mirar las armas va: 
—¡Qué rico puñal es éste, 
para con moros pelear! 
—Herido vengo, mi madre, 
amores me han de matar; 
los ojos de don Martín 
roban el alma al mirar. 
—Llevaráslo tú, hijo mío, 
a la huerta a solazar; 
si don Martín es mujer, 
a los almendros irá. 
Don Martín deja las flores; 
una vara va a cortar: 
—¡Oh, qué varita de fresno 
para el caballo arrear! 
—Hijo, arrójale al regazo 
tus anillos al jugar: 
si don Martín es varón, 
las rodillas juntará; 
pero si las separare, 
por mujer se mostrará. 
Don Martín, muy avisado, 
hubiéralas de juntar. 
—Herido vengo, mi madre, 
amores me han de matar; 
los ojos de don Martín 
nunca los puedo olvidar. 
—Convídalo tú, mi hijo, 
en los baños a nadar. 

Todos se están desnudando; 
don Martín muy triste está: 
—Cartas me fueron venidas, 
cartas de grande pesar, 
que se halla el conde mi padre 
enfermo para finar. 
Licencia le pido al rey 
para irle a visitar. 
—Don Martín, esa licencia 
no te la quiero estorbar. 

Ensilla el caballo blanco, 
de un salto en él va a montar; 
por unas vegas arriba 
corre como un gavilán: 
—¡Adiós, adiós, el buen rey, 
y tu palacio real; 
que dos años te sirvió 
una doncella leal! 

Óyela el hijo del rey, 
tras ella va a cabalgar. 
—¡Corre, corre, hijo del rey, 
que no me habrás de alcanzar 
hasta en casa de mi padre, 
si quieres irme a buscar! 
Campaniles de mi iglesia, 
ya os oigo repicar; 
puentecito, puentecito 
del río de mi lugar, 
una vez te pasé virgen, 
virgen te vuelvo a pasar. 
Abra las puertas mi padre, 
ábralas de par en par. 
Madre, sáqueme la rueca, 
que traigo ganas de hilar, 
que las armas y el caballo 
bien los supe manejar. 

Tras ella el hijo del rey 
a la puerta fue a llamar.