Romance del prisionero, de Anónimo | Poema

En París está doña Alda, la esposa de don Roldán, 
trescientas damas con ella para bien la acompañar: 
todas visten un vestido, todas calzan un calzar, 
todas comen a una mesa, todas comían de un pan. 
Las ciento hilaban el oro, las ciento tejen cendal, 

Lunes era, lunes 
de Pascua florida, 
guerrean los moros 
los campos de Oliva. 
¡Ay campos de Oliva, 
ay campos de Grana, 
tanta buena gente 
llevan cautivada! 
¡Tanta buena gente 
que llevan cautiva!, 
y entre ellos llevaban 

-¡Abenámar, Abenámar, moro de la morería, 
el día que tú naciste grandes señales había! 
Estaba la mar en calma, la luna estaba crecida, 
moro que en tal signo nace no debe decir mentira. 

—El que tiene mujer moza y hermosa 
¿qué busca en casa y con mujer ajena? 
¿La suya es menos blanca y más morena, 
o floja, fría, flaca?– No hay tal cosa. 

Estáse la gentil dama 
paseando en su vergel, 
los pies tenía descalzos, 
que era maravilla ver; 
desde lejos me llamara, 
no le quise responder. 
Respondile con gran saña: 
-¿Qué mandáis, gentil mujer? 
Con una voz amorosa 

Que por mayo era, por mayo, 
cuando hace la calor, 
cuando los trigos encañan 
y están los campos en flor, 
cuando canta la calandria 
y responde el ruiseñor, 
cuando los enamorados 
van a servir al amor; 
sino yo, triste, cuitado, 

—Sola me estoy en mi cama 
namorando mi cojín; 
¿quién será ese caballero 
que a mi puerta dice «Abrid»? 
—Soy Bernal Francés, señora, 
el que te suele servir 
de noche para la cama, 
de día para el jardín. 

Estando yo en la mi choza pintando la mi cayada, 
las cabrillas altas iban y la luna rebajada; 
mal barruntan las ovejas, no paran en la majada. 
Vide venir siete lobos por una oscura cañada. 
Venían echando suertes cuál entrará a la majada;