El durmiente en el valle, de Arthur Rimbaud | Poema

Es un surco de verdura donde canta un río 
prendiendo entre risas jirones de plata 
por las yerbas; donde el sol alumbra desde 
la altiva montaña: es una vaguada que hierve de fulgor. 

Mientras que los gargajos rojos de la metralla 
silban surcando el cielo azul, día tras día, 
y que, escarlata o verdes, cerca del rey que ríe 
se hunden batallones que el fuego incendia en masa; 

   I 

En las aguas profundas que acunan las estrellas, 
blanca y cándida, Ofelia flota como un gran lirio, 
flota tan lentamente, recostada en sus velos... 
cuando tocan a muerte en el bosque lejano. 

Lejos de rebaños, pájaros, aldeanas, 
bebía en cuclillas al lado del brezo, 
rodeado de tiernos bosques de avellano 
en la verde niebla tibia de una tarde. 

Desnuda, casi desnuda; 
y los árboles cotillas 
a la ventana arrimaban, 
pícaros, su fronda pícara. 

Asentada en mi sillón, 
desnuda, juntó las manos. 
Y en el suelo, trepidaban, 
de gusto, sus pies, tan parvos. 

(Fantasía) 
 
Me iba, con los puños en mis bolsillos rotos… 
mi chaleco también se volvía ideal, 
andando, al cielo raso, ¡Musa, te era tan fiel! 
¡cuántos grandes amores, ay ay ay, me he soñado! 

Señor, cuando los prados están fríos 
y cuando en las aldeas abatidas 
el ángelus lentísimo acallado, 
sobre el campo desnudo de sus flores 
haz que caigan del cielo, tan queridos, 
los cuervos deliciosos. 

   I 

Con diecisiete años, no puedes ser formal. 
-¡Una tarde, te asqueas de jarra y limonada, 
de los cafés ruidosos con lustros deslumbrantes! 
-Y te vas por los tilos verdes de la alameda.