Las manos de Jeanne-Marie, de Arthur Rimbaud | Poema

Jeanne-Marie tiene las manos fuertes, 
manos oscuras que ha curtido el sol, 
pálidas manos, como manos muertas. 
––¿De Juana estas manos son? 

¿Han absorbido morenas pomadas 
por el mar de la voluptuosidad? 
¿han ido a templarse en la luz de luna 
que llena el estanque de paz? 

¿No habrán ido a beber bárbaros cielos, 
serenas sobre rodillas galantes? 
o ¿no habrán enrollado enormes puros 
o traficado con diamantes? 

¿No habrán marchitado pétalos de oro 
a los pies ardientes de las Madonas? 
Pero, en su palma brota y duerme, negra, 
la sangre de la belladona. 

¿Manos cazadoras de negros dípteros 
que se van, libando los azulones 
de las mañanas hacia los nectarios, 
y que mezclan negras pociones? 

¿Qué Sueño loco las habrá llevado 
en insólitas pendiculaciones? 
Un extravagante sueño de Asias 
de Kengavares y Siones. 

Estas manos no han vendido naranjas 
ni se han bronceado al pie de los dioses: 
estas manos no han lavado pañales 
de niños ciegos y tripones. 

No son manos de prima, ni de obreras 
de frentes abombadas y que abrasa, 
un sol ebrio de oscuros alquitranes, 
por bosques que apestan a fábrica. 

Son manos que desloman espinazos, 
pero que nunca han hecho el menor daño; 
fatales, con fatalidad de máquinas, 
pero fuertes como un caballo. 

Se agitan como si fueran hogueras, 
y al sacudirse sus fríos temblores 
sus carnes van cantando Marsellesas: 
¡nunca canta Kirieleisones! 

Os pueden romper el cuello, mujeres 
indignas, y triturar vuestras manos, 
nobles mujeres, sucias de carmín 
y de polvos ––manos de fango. 

¡Vuelve tontos de amor a los borregos 
el brillo de estas manos que enamoran! 
Y el sol, en su esplendor, siembra un rubí 
por su falange apetitosa. 

Lunares y manchas de muchedumbre 
las broncean, como pechos de antaño: 
¡El dorso de estas Manos es la plaza 
que todo Rebelde ha besado! 

¡Se han vuelto pálidas, con encanto, 
a pleno sol, cuando de amor rebosa, 
por el París en rebeldía, junto 
al bronce de ametralladoras, 

¡Pero, a veces, oh sacrosantas manos 
en tus puños, Manos en las que tiemblan 
nuestros labios nunca desembriagados, 
grita el fulgor de una cadena! 

Y en nuestro ser un sobresalto extraño 
irrumpe, cuando quieren, Manos de ángel, 
arrancaros la carga que os arrastra, 
hasta que brota vuestra sangre.