A la música, de Arthur Rimbaud | Poema

Plaza de la estación de Charleville 
 
A la plaza dispuesta con céspedes medrosos, 
donde todo es correcto: los árboles, las flores, 
asmáticos burgueses, que ahogan los calores, 
traen todos los jueves, sus rencillas, celosos. 

La banda militar, en medio del jardín, 
toca el Vals de los pífanos y el chacó balancea; 
en las primeras filas, rebulle un zascandil, 
y, presumiendo de dijes, el notario pasea. 

Rentistas con monóculo, subrayan los gazapos; 
los burócratas gordos, arrastran sus esposas, 
detrás de ellas van, cursis y presurosas, 
damas de compañía, presumiendo de trapos. 

Sobre los verdes bancos, drogueros retirados 
que remueven la arena con su bastón de bola, 
formalmente discuten los últimos tratados 
y pinzan su rapé, meneando la chola. 

Con su mórbida ijada del banco desbordando, 
un dichoso burgués, de flamenca tripilla, 
saborea el tabaco de su pipa de arcilla; 
una brizna se escapa: ¡ah es de contrabando. 

Rondan por la pradera, con su guasa, los pillos; 
al son de los trombones y al olor a rosales, 
los cándidos caloyos se sienten más mochales 
y embelecan las amas, mimando a los chiquillos. 

Yo ando desgarbado, como un estudiante; 
y bajo los castaños, las chicas pizpiretas, 
saben lo que yo espero; me miran un instante: 
sus ojos están llenos de cosas indiscretas. 

No digo una palabra, y miro y adivino 
bordado el blanco cuello por los locos mechones, 
sigo, bajo la blusa, los primorosos dones, 
la curva de la espalda y su dorso divino. 

Descubrí, un momento, la botina, la media; 
ellas me encuentran raro, sonríen, tal vez duden... 
reconstruye su cuerpo la fiebre que me asedia 
y siento que los besos, a mis labios acuden.