Amo la noche, de Aurelio Arturo | Poema

No la noche que arrullan las ramas 
y balsámica con olor de manzanas, 
con el efluvio de la flor del naranjo; 
oh, no la noche campesina 
de piel húmeda y tibia y sana; 

no la noche de Tirso Jiménez 
que canta canciones de espigas 
y muchachas doradas entre espigas; 
no la noche de Max Caparroja, 
en el valle de la estrella más sola 
cuando un viento malo sopla sobre las granjas 
entre ráfagas de palomas moradas; 
no la noche que lame las yerbas; 

no la noche de brisa larga, 
hojas secas que nunca caen, 
y el engaño de las últimas ramas 
rumiando un mar de lejanos relámpagos; 
no la noche de las aguas melódicas 
volteando las hablas de la aldea; 
no la noche de musgo y del suave 
regazo de hierbas tibias de una mozuela; 
yo amo la noche de las ciudades. 

Yo amo la noche que se embelesa 
en su danza de luces mágicas, 
y no se acuerda de los silencios 
vegetales que roen los insectos; 
yo amo la noche de los cristales 
en la que apenas se oye si agita 
el corazón sus alas azules; 

y no es la noche sin cantares 
la que amo yo, la noche tácita 
que habla en los bosques en voz baja, 
o entra a las aldeas y mata. 
Yo amo la noche sin estrellas 
altas; la noche en que la brumosa 
ciudad cruzada de cordajes, 
me es una grande, dócil guitarra. 
Allí donde dulcemente respira 
un perfil cercano y distante 
al que canto entre sus espejos, 
sus sedas y sus presagios: 
valle aromado, dátiles de seda; 
cuando hay un rincón de silencio 
como un jirón de terciopelo 
para evocar esos locos viajes 
esas partidas traspasadas 
por el vaho tibio de los caballos 
que alzan sus belfos en el alba. 

Yo amo la noche en el cansancio 
del bullicio, de las voces, de los chirridos, 
en pausa de remotas tempestades, en la dicha 
asordinada, a la luz de las lámparas 
que son como gavillas húmedas 
de estrellas o cálidos recuerdos, 
cuando todo el sol de los campos 
vibra su luz en las palabras 
y la vida vacila temblorosa y ávida 
y desgarra su rosa de llamas y lágrimas.