Setenta balcones y ninguna flor, de Baldomero Fernández Moreno | Poema

Harto ya de alabar tu piel dorada, 
tus externas y muchas perfecciones, 
canto al jardín azul de tus pulmones 
y a tu tráquea elegante y anillada. 

Es menester que vengas, 
mi vida, con tu ausencia, se ha deshecho, 
y torno a ser el hombre abandonado 
que antaño fui, mujer, y tengo miedo. 

Tenía aquel huerto 
muy altas las tapias 
muy llenas de broza 
y escajos las bardas, 
y todos sabíamos 
que detrás estaba 
mi abuelo, el Civil, 
como lo llamaban, 
las trentes al hombro, 
ceñuda la cara, 
en torno a sus árboles: 

Una pereza gris de mayorales 
se dobla vulgarmente en las esquinas. 

Abren su boca negra y pegajosa 
los almacenes y las fiambrerías. 

Enfrente, en un portal, un viejecito 
mesa sus barbas blancas y judías, 

Hoy no pudimos más, y envueltos 
del crepúsculo azul en la penumbra, 
nos fuimos por el pueblo lentamente 
a comprar una cuna. 

Ved en sombras el cuarto, y en el lecho 
desnudos, sonrosados, rozagantes, 
el nudo vivo de los dos amantes 
boca con boca y pecho contra pecho. 

Piernas de vagabundo, corazón de mendigo, 
marcho por lsa tinieblas a la merced del viento. 
Me estoy quedando, amigos, casi sin un amigo, 
pero no sé encender la luz de mi aposento. 

Acúsome de haber hecho 
por mi vida y por mi arte 
poca cosa de mi parte 
y que no estoy satisfecho. 
Porque si ardía en mi pecho 
hoguera de inspiración, 
ansia de dominación, 
no debí darme vagar... 
La corriente fue soñar