Letanía del ciego, de Carlos Bousoño | Poema

Tú que me miras, mírame hasta el fondo. 
Tú que me sabes, sábeme. 
Porque falta muy poco, porque el tiempo 
arrecia vendavales 
que se llevan ventanas y gemidos, 
besos, ruidos de calles, 
este silbido agudo que ahora escuchas 
en el vecino parque, 

El olfato no huele, ojo no mira. 
Ni gusta lengua ni conoce el seso. 
Eso sabemos, corazón que aspira. 
Tan sólo eso. 
Quién pudiera cual tú mirar tan leve 
esta colina que una paz ya toma: 
mirar el campo con amor, con nieve: 

Íbamos de camino. 
Mi cariño en sus brisas te oreaba. 
Tu cabello llevado entre los céfiros 
era también como brisa del alma. 
Eras también como brisa en la brisa. 
¡Qué claridad rumorosa mis ansias! 
¡Oh transparencia vital que encendía 

Mi corazón, lo sabes, 
no está con el que triunfa o que lo espera, 
con el juramento mercader 
que acecha el buen provecho, 
se agazapa, salta sobre la utilidad, que es su querida, 

Dime que era verdad aquel sendero 
que se perdía entre la paz de un prado; 
aquel otero puro que he mirado 
yo tantas veces con candor primero. 

Soy como un ciego...
Rubén Darío 
 
Y tú que tanto amas, tanto ríes, 
tanto adivinas y conoces tanto, 
¿dónde el escudo para que te fíes, 
dónde el pañuelo de enjugar tu llanto? 

En el desván antiguo de raída memoria, 
detrás de la cuchara de palo con carcoma, 
tras el vestuario viejo ha de encontrarse, o junto al muro 
desconchado, en el polvo 
de siglos. Ha de encontrarse acaso más allá del pálido gesto de una mano