Días como navajas, noches llenas de ratas, de Charles Bukowski | Poema

Siendo muchacho dividí en partes iguales el tiempo 
entre los bares y las bibliotecas; cómo me las arreglaba para proveerme de 
mis otras necesidades es un puzzle; bueno, simplemente no 
me preocupaba demasiado por eso- 
si tenía un libro o un trago entonces no pensaba demasiado 
en otras cosas- los tontos crean su propio 
paraíso. 
en los bares, pensaba que era rudo, quebraba cosas, peleaba 
con otros hombres, etc... 
en las bibliotecas era otra cosa: estaba callado, iba 
de sala en sala, no leía tantos libros enteros 
sino partes de ellos: medicina, geología, literatura y 
filosofía. Psicología, matemáticas, historia, otras cosas me 
aburrían. Con la música estaba más interesado en la música y en 
la vida de los compositores que en los aspectos técnicos... 
sin embargo, era con los filósofos con los que me sentía en hermandad: 
Schopenhauer y Nietzsche, incluso aquel viejo difícil-de-leer Kant; 
encontré que Santayana, bastante popular en aquella época, 
cojeaba y era aburrido; con Hegel realmente tenías que escarbarlo, sobre todo 
con una resaca; hay muchos de los que leí de los que me he olvidado, 
quizás con buena razón, pero recuerdo un tipo que escribió un 
libro entero en el que probaba que la luna no estaba allí 
y tan bien lo hizo que después pensaba, está 
absolutamente en lo cierto, la luna no está allí. 
¿cómo cresta va un muchacho dignarse a trabajar 
8 horas al día cuando la luna ni siquiera está allí? 
¿qué otra cosa 
estará faltando? 
y no me gustaba la literatura tanto como los críticos 
literarios; ellos sí que eran verdaderos aguijones, esos tipos usaban 
un lenguaje refinado, hermoso a su manera, para llamar a otros 
críticos, otros escritores, unos huevones. Me 
subían el ánimo 
peor eran los filósofos quienes satisfacían 
esa necesidad 
que acechaba en alguna parte de mi confuso cráneo: vadeando 
por sus excesos y su 
vocabulario cuajado 
aún me asombraban 
saltaban hacia mí 
brincaban 
con una llameante declaración lúdica que aparecía ser 
una verdad absoluta o una puta casi 
absoluta verdad, 
y esta certeza era la que yo buscaba en una vida 
diaria que más bien parecía un pedazo de 
cartón. 
qué grandes tipos eran esos viejos perros, me ayudaron a atravesar 
esos días como navajas y noches llenas de ratas; y mujeres 
regateando como martilleros del infierno. 
mis hermanos, los filósofos, me hablaban como nadie 
venido de las calles o alguna otra parte; llenaban 
un inmenso vacío. 
Qué buenos muchachos, ah, ¡qué buenos muchachos! 
sí las bibliotecas ayudaron; en mi otro templo, los bares, 
era otra cosa, más simplista, el 
lenguaje y el camino era diferente... 
días de bibliotecas, noches de bares. 
las noches eran todas parecidas, 
hay un tipo sentado cerca, quizás no de 
mal aspecto, pero a mí no me parece bien, 
hay una horrible muerte allí -pienso en mi padre, 
en maestros de escuela, en caras, en las monedas y billetes; en sueños 
de asesinos de ojos fríos; bueno, 
de alguna forma este tipo y yo llegamos a cruzar miradas 
una furia lentamente comienza a acumularse: somos enemigos, 
gato y perro, cura y ateo, fuego y agua; la tensión crece, 
bloque sobre bloque apilado, esperando el choque; nuestras manos 
se abren y cierran, cada uno bebe, ahora, finalmente con un propósito: 
su cara se torna hacia mí: 
'¿alguna cosa te molesta?' 
'sí. tú' 
'¿quieres algo 
para arreglarla?' 

'seguro.' 
terminamos nuestros tragos, no paramos, nos movemos hacia el 
fondo del bar, afuera en el callejón; nos 
damos vuelta, mirándonos cara a cara. 
le digo, 'no hay más que aire entre nosotros. ¿algo 
para cerrar el hueco?' 
él se precipita hacia mí y de alguna forma es una parte de una parte de la parte.