Mariposa de madera sonrisa de bicarbonato mosca de serrín... me gusta mi barriga y el tipo de la tienda de vinos me llama «Señor Schlutz». Los cajeros del hipódromo gritan «¡EL POETA SABE!» cuando cobro mis apuestas las damas que entran y salen de la cama dicen que me aman cuando paso a su lado con blancos pies mojados. Albatros con ojos borrachos calzoncillos sucios de Popeye chinches de París, he salvado las barricadas he dominado el automóvil la resaca las lágrimas pero conozco el destino final como cualquier colegial que ve cómo el tráfico aplasta al gato al pasar. Mi cráneo tiene una hendidura de pulgada y media justo en la bóveda. La mayor parte de mis dientes está delante, me mareo a oleadas en los supermercados escupo sangre cuando bebo whisky y me entra una pena que llega a hacerse dolor cuando pienso en todas las buenas mujeres que he conocido y que se han diluido desvanecido entre trivialidades: viajes a Pasadena, picnic con los niños, tapones de pasta de dientes por el desagüe. No hay nada que hacer sino beber apostar a los caballos apostar a los poemas cuando las jovencitas se hacen mujeres y las ametralladoras apuntan hacia mí agachado tras muros más delgados que los párpados. No hay más defensa que todos los errores cometidos. Entretanto me ducho contesto el teléfono hago huevos duros estudio el movimiento y el deterioro y me siento tan bien como cualquiera mientras paseo al sol.
Charles Bukowski nació en Adernach, (1920-1994). Vivió en su infancia y adolescencia en un entorno familiar y social violento, hecho que marcaría el devenir de su posterior producción literaria. Pieza capital de la que se vino en llamar generación beat, su vida fue tan radical como las historias narradas en sus propias obras. Adicto al sexo, las drogas y el alcohol, su literatura, casi autobiográfica, es fiel reflejo de su lucha contra el aburguesamiento y la comodidad. Su realismo descarnado y lírico y su humor ácido y desencantado han influido en multitud de escritores de generaciones posteriores.
Paz o felicidad, deja que te envuelvan. Cuando era joven sentía que esas cosas eran tonterías poco sofisticadas. Tenía mala leche, una mente retorcida, y mala educación. Era duro como el granito. Me reía hasta del sol.
El estilo es la respuesta a todo. Una manera desenvuelta de afrontar algo sórdido o peligroso. Hacer algo sórdido con estilo es mejor que hacer algo peligroso sin estilo. Hacer algo peligroso con estilo, es lo que yo llamo arte. Torear puede ser un arte.
Ojalá coincidamos en otras vidas, ya no tan tercos, ya no tan jóvenes, ya no tan ciegos ni testarudos, ya sin razones sino pasiones, ya sin orgullo ni pretensiones.
Hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir pero soy duro con él, le digo quédate ahí dentro, no voy a permitir que nadie te vea. Hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir pero yo le echo whisky encima y me trago
aquí, escuchando a Tchaikovsky en la radio. por Dios, lo escuché 47 años atrás cuando era un escritor muerto de hambre, y aquí está otra vez y ahora soy un éxito menor como escritor y la muerte se pasea por todos lados
Mi padre era un hombre ciertamente asombroso creía ser rico aunque vivíamos de frijoles y gachas y naderías cuando nos sentábamos a comer, él decía, 'no todo el mundo puede comer así'.
