Más que solo que un huerto seco y agotado puesto sobre la tierra para uso y abuso.
Abatido como un ex-boxeador que vende periódicos en la esquina
deshecho en lágrimas como una corista que se ha hecho vieja y recibe su último cheque.
Un pañuelo vendrá bien su señoría, vuestra merced,
hoy los mirlos está alborotados como las uñas encarnadas en una noche en la celda... vino gemido vino, los mirlos corretean y revolotean repitiendo melodías y castañuelas españolas, y cualquier parte no está en ninguna parte... es un sueño peor que las tortitas o una rueda pinchada: por qué continuamos con la cabeza y los bolsillos llenos de polvo como un niño malo que acaban de expulsar del colegio... dígamelo usted que fue un héroe en alguna revolución usted que enseña a los niños usted que bebe con calma usted que posee grandes casas y pasea por jardines usted que ha matado a un hombre y posee una bella esposa dígamelo usted por qué ardo como un viejo vertedero seco
podríamos mantener una correspondencia interesante, tendríamos ocupado al cartero y las mariposas y las hormigas y los puentes y los cementerios las estructuras de cohetes y los perros y los mecánicos de coches continuarían un poco más hasta que nos quedásemos sin sellos y/o ideas.
No se avergüence de nada supongo que Dios pensó en todo incluso en las cerraduras de las puertas.
Charles Bukowski nació en Adernach, (1920-1994). Vivió en su infancia y adolescencia en un entorno familiar y social violento, hecho que marcaría el devenir de su posterior producción literaria. Pieza capital de la que se vino en llamar generación beat, su vida fue tan radical como las historias narradas en sus propias obras. Adicto al sexo, las drogas y el alcohol, su literatura, casi autobiográfica, es fiel reflejo de su lucha contra el aburguesamiento y la comodidad. Su realismo descarnado y lírico y su humor ácido y desencantado han influido en multitud de escritores de generaciones posteriores.
Algunos perros que duermen a la noche deben soñar con huesos y yo recuerdo tus huesos en la carne o mejor en ese vestido verde oscuro y esos zapatos de tacón alto negros y brillantes, siempre puteabas cuando estabas borracha,
Oh dios, tenía una tristeza espantosa, aquella mujer estaba allí sentada y me dijo ¿es usted realmente Charles Bukowski? y yo le dije dejemos eso no me encuentro bien tengo una tremenda tristeza y lo único que quiero es
Hay suficiente traición, odio, violencia y necedad en el ser humano corriente como para abastecer cualquier ejercito o cualquier jornada. Y los mejores asesinos son aquellos que predican en su contra. Y los que mejor odian son aquellos que predican amor.
nunca antes había ocurrido y uno no sabe por qué ocurren tales cosas.
eran más o menos las 11 de la mañana y había salido del bar para tomar el aire. Danny salió y me puse a charlar con Danny. después salió Harry y se nos unió.
Equilibrio es el que mantienen los caracoles que trepan por los acantilados de Santa Mónica; Suerte es bajar andando la Western Avenue y que las chicas de una sala de masajes te griten, 'Hola cariño'.
Me desperté en medio de la sequedad y los helechos estaban muertos, las plantas amarillas como maíz en sus tiestos; mi mujer se había marchado y las botellas vacías como cadáveres desangrados me rodean con su inutilidad; sin embargo seguía brillando el sol,
“Sabes, yo tenía una familia, un trabajo, algo siempre estaba en el medio pero ahora vendí mi casa, encontré este lugar, un estudio amplio, deberías ver el espacio y la luz.
