El pulpo, de Elisabeth Mulder | Poema

Una noche soñé que un pulpo me quería. 
¡Oh la indecible angustia de aquella aberración! 
Nunca he sufrido tanto; cuando amaneció el día 
dijérase que había perdido la razón. 

¿Alguien ha visto un pulpo acercársele quedo, 
asqueroso y lascivo, monstruoso y feroz? 
Por vez primera supe qué es ser presa del miedo, 
qué es hundirse en la sima de una demencia atroz. 

Él caminaba siempre, y yo huía, yo huía; 
sus tentáculos eran como una maldición 
caída del infierno sobre la carne mía 
que crispaba el espanto de la alucinación. 

¡Qué terror! Se me helaban los gritos en la boca. 
¡Qué terror! No acertaba ni auxilio a demandar. 
Y él avanzaba siempre, y yo, como una loca, 
ni siquiera sabía hacia dónde escapar. 

Un tentáculo horrible sobre mí iba a caer 
como una helada mano blancuzca y amarilla, 
cuando al fin dando un grito que sacudió mi ser 
desperté sollozando de aquella pesadilla 

que me hizo conocer el infierno del pánico, 
el dolor de lo innoble, el terror de lo infecto 
encarnado en lo inmundo de aquel pulpo satánico, 
tenebroso y maldito, misterioso y abyecto. 

Si en mis ojos a veces un terror pavoroso 
refleja la impotencia de un grito silencioso, 
si parece que miro una horrenda visión, 
si a veces en mis labios hay un temblor de agonía, 
es desde que soñé que un pulpo me quería. 
¿Cómo olvidar la angustia de aquella aberración?