Noche de estío, que en inquietud me sume… Una flor lentamente se deshoja entre intensas oleadas de perfume; y hay una luna grande, hiriente y roja.
La brisa espesa muerde perversamente con el hábito tibio de un suspiro, y acaricia la boca febrilmente con el ávido beso de un vampiro.
No hay estrellas. El cielo es esta noche la misteriosa comba inmaculada prendida únicamente con el broche de una luna de faz congestionada.
Quizás mañana habrá tormenta; acaso en esa obscuridad se está preñando el rayo y la tormenta paso a paso, y el torrente pluvial que ha de ir saciando
esta ansia intensa de humedad que encierra una agria emanación calenturienta que sube de la entraña de la tierra seca y resquebrajada, ardorosa y sedienta.
Nocturno de estío. Hora febril y palpitante en que el silencio y la fragancia arrullan y toda la existencia se hace un interrogante y en la calma tan solo los sentidos aúllan.
Mañana habrá tormenta. Esta noche expectante me deja dolorida de emoción como una zarpa alucinante que me fuera exprimiendo el corazón.
Una noche soñé que un pulpo me quería. ¡Oh la indecible angustia de aquella aberración! Nunca he sufrido tanto; cuando amaneció el día dijérase que había perdido la razón.
¡Saludad a la risa que pasa! ¡Respetad a la jocunda masa que tiene por bandera un cascabel! La vida es vieja y fea; necesita una gasa que ciña alegremente su cabellera rasa, como una triunfante corona de laurel.
Porque tu gracia es pura, creo en tu gracia, flor; y en la tuya, celeste criatura de amor. Creo en tu fortaleza, árbol potente, y creo en tu belleza ¡oh, Madona doliente! y en la suave tristeza que te nimba la frente.
La noche trae mi esperanza rodando sobre la arena. ¡Mejilla de estrella virgen, garganta de luna llena! La noche trae mi esperanza con la ropa medio puesta, ¡espalda de nardo fresco, vientre en flor de primavera! Ola, un puñado de sal
