Los convidados de las últimas fiestas, de Felipe Benítez Reyes | Poema

Porque hemos descreído 
de todo por principios 
está bien no hacer nada, 
salir sólo de noche 
y apurar una copa 
cuando cierran los sitios. 
Está bien que la vida 
nos convierta en sus cómplices 
y que la vida misma 
se encargue de aburrirnos, 
traídos y llevados 
por las malas pasiones. 
Pero la Noche maga 
está ya conspirando 
para hacernos beber 
su copa de veneno 
y habrá que acostumbrarse 
a vivir destronado. 
Vendrán los jovencitos 
a quitarnos el cetro, 
y yo ya te estoy viendo, 
removiendo tu vaso, 
decirles que a la vida 
hay que ponerle precio. 
El precio que pusimos 
a la nuestra, que fue 
fingir no sentir mucho 
el fracaso o la gloria, 
el amor o el engaño; 
esas cosas, ya ves, 
que ahora se rebelan 
contra nuestra memoria 
pidiéndole las cuentas 
del tiempo que se fue. 

Porque el tiempo, ese lobo, 
murió entre nuestros brazos 
-y entre copas y rubias, 
entre versos y bares- 
sin saber si teníamos 
un destino más alto. 
Nos queda poco tiempo 
para alcanzar la fama, 
para crear leyendas 
y atontar a las niñas 
con frases misteriosas 
y gestos de canalla. 
Esta fiesta se acaba. 
La luz viene muy fría. 
¿No ves al enemigo? 
Volvámonos a casa: 
nos guiñan ya las gordas 
y los viejos maricas. 

No es el nuestro este mundo. 
El nuestro lo indendiamos 
una noche de fiesta 
bailando con borrachas 
y prometiendo a todas 
un vestido de raso. 
Pero eso se acabó. 
Nos presentó batalla 
el tiempo, que es furtivo. 
Sólo nos queda, Carlos, 
recordar viejos triunfos 
y asearnos el alma. 

La pasión será un fuego 
hace ya tiempo extinto, 
y el tiempo sólo un método 
feliz con el que herirnos,