Porque hemos descreído de todo por principios está bien no hacer nada, salir sólo de noche y apurar una copa cuando cierran los sitios. Está bien que la vida nos convierta en sus cómplices y que la vida misma se encargue de aburrirnos, traídos y llevados por las malas pasiones. Pero la Noche maga está ya conspirando para hacernos beber su copa de veneno y habrá que acostumbrarse a vivir destronado. Vendrán los jovencitos a quitarnos el cetro, y yo ya te estoy viendo, removiendo tu vaso, decirles que a la vida hay que ponerle precio. El precio que pusimos a la nuestra, que fue fingir no sentir mucho el fracaso o la gloria, el amor o el engaño; esas cosas, ya ves, que ahora se rebelan contra nuestra memoria pidiéndole las cuentas del tiempo que se fue.
Porque el tiempo, ese lobo, murió entre nuestros brazos -y entre copas y rubias, entre versos y bares- sin saber si teníamos un destino más alto. Nos queda poco tiempo para alcanzar la fama, para crear leyendas y atontar a las niñas con frases misteriosas y gestos de canalla. Esta fiesta se acaba. La luz viene muy fría. ¿No ves al enemigo? Volvámonos a casa: nos guiñan ya las gordas y los viejos maricas.
No es el nuestro este mundo. El nuestro lo indendiamos una noche de fiesta bailando con borrachas y prometiendo a todas un vestido de raso. Pero eso se acabó. Nos presentó batalla el tiempo, que es furtivo. Sólo nos queda, Carlos, recordar viejos triunfos y asearnos el alma.
La pasión será un fuego hace ya tiempo extinto, y el tiempo sólo un método feliz con el que herirnos,
Bien sabes que estos años pasarán, que todo acabará en literatura: la imagen de las noches, la leyenda de la triunfante juventud y las ciudades vividas como cuerpos. Que estos años pasarán ya lo sabes, pues son tuyos
La luna era ese párpado cerrado que flotaba en el circo de la nada -y el niño retenía la mirada su hipnótico vagar de astro cegado. La noche es un jardín narcotizado con esencias de alquimia y sombra helada -y tu infancia una estrella disecada
Lo que el tiempo se lleve que sea tanto como aquello que el tiempo nos dio, regalo inmerecido, dejando la memoria en la inocencia de la vida cumplida, porque nada hiere más y más hondo que el recuerdo: mientras dure una noche en la memoria,
Porque hemos descreído de todo por principios está bien no hacer nada, salir sólo de noche y apurar una copa cuando cierran los sitios. Está bien que la vida nos convierta en sus cómplices y que la vida misma se encargue de aburrirnos,
Si alguna vez sufres -y lo harás- por alguien que te amó y que te abandona, no le guardes rencor ni le perdones: deforma su memoria el rencoroso y en amor el perdón es sólo una palabra que no se aviene nunca a un sentimiento. Soporta tu dolor en soledad,
