Me sucedió desde lo alto del infinito esta vida. A través de neblinas, de mi propio yermo ser, humos primeros, vine ganando, y a través de extraños ritos
de sombra y luz ocasional, y gritos vagos a lo lejos, y asomos pasajeros de saudade incógnita, luceros de divino, este ser opaco y proscrito...
Cayó lluvia en pasados que fui yo. hubo planicies de cielo bajo y nieve en alguna cosa de alma de lo que es mío. Me narré a la sombra y no me hallé sentido. Hoy me sé el desierto donde Dios tuvo otrora su capital de olvido...
XI
No soy quien describo. Soy la tela y oculta mano colorea alguien en mí. puse el alma en el nexo de perderla y mi principio floreció como Fin. ¿Qué importa el tedio que dentro de mí hiela, y el leve Otoño, y las galas, y el marfil, y la congruencia del alma que se vela como los soñados palios de satín?
Disperso... Y la hora como un abanico se cierra... Mi alma es un arco tendido con el mar por fondo... ¿El tedio? ¿La amargura? ¿La vida? ¿El sueño? Déjase. y abriendo las alas sobre Renovar, la yerma sombra del vuelo comenzado pestañea en el campo abandonado...
En el tiempo en que festejaban el día de mi cumpleaños, yo era feliz y nadie había muerto. En la casa antigua, incluso mi cumpleaños era una tradición de siglos, y la alegría de todos, y la mía, estaba asegurada con una religión cualquiera.
No sé cuántas almas tengo a cada momento mudo. Continuamente me extraño. Nunca me vi ni encontré. De tanto ser, sólo tengo alma. Quien tiene alma no tiene calma. Quien ve es sólo lo que ve, quien siente no es quien es,
Esta vieja angustia, esta angustia que traigo hace siglos en mí, rebasó la vasija, en lágrimas, en grandes imaginaciones, en sueños al estilo de pesadilla sin terror, en grandes emociones súbitas sin sentido alguno. Rebasó.
Ven Noche antiquísima e idéntica, noche Reina nacida destronada, noche igual por dentro al silencio, Noche con estrellas, lentejuelas rápidas en tu vestido con franjas de infinito.
Un día, en un restaurante, fuera del espacio y del tiempo, me sirvieron el amor como callos fríos. Delicadamente dije al encargado de la cocina que los prefería calientes, que los callos (y eran a la manera de Oporto) nunca se comen fríos.
