Todas las cartas de amor son ridículas, de Fernando Pessoa | Poema

¡Sosiégate, corazón! ¡No desesperes! 
Tal vez un día más allá de los días 
encuentres lo que quieres porque no lo quieres. 
Entonces, libre de falsas nostalgias, 
alcanzarás la perfección de ser. 

No quiero rosas, con tal que haya rosas. 
Las quiero sólo cuando no las pueda haber. 
¿Qué voy a hacer con las cosas 
que cualquier mano puede coger? 

El poeta es un fingidor.  
finge tan completamente  
que hasta finge que es dolor  
el dolor que de veras siente.  
  
Y quienes leen lo que escribe,  
sienten, en el dolor leído,  
no los dos que el poeta vive  
sino aquél que no han tenido.  

Y así soy, fútil y sensible, capaz de impulsos violentos y absorbentes, malos y buenos, nobles y viles, pero nunca de un sentimiento que subsista, nunca de una emoción que prolongue y entre hasta la sustancia del alma.

Me sucedió desde lo alto del infinito 
esta vida. A través de neblinas, 
de mi propio yermo ser, humos primeros, 
vine ganando, y a través de extraños ritos 

El poeta es un fingidor. 
Finge tan completamente 
que hasta finge que es dolor 
el dolor que de veras siente. 

Y quienes leen lo que escribe, 
sienten, en el dolor leído, 
no los dos que el poeta vive 
sino aquél que no han tenido. 

Era una vez un hombre que esperaba el tranvía. 

Estaba esperando al tranvía que llevase el letrero exacto hacia su destino. 

Esperó mucho tiempo, como si ya no hubiera tranvías. 

Mi amor, no yo, mi amor es egoísta; 
mi amor por ti se quiere más que a ti, 
y más que a mí, razón de que él exista: 
me quiere vivo por vivir en mí.