Para que me escriba un poema, de Francisco Fernández | Poema

Como si el amor, 
como si la vida, 
reducidos a este 
casi todo, casi juntos, 
casi siempre. 

Ella, aquella lejana 
forma de expresión, 
balanza en equilibrio 
de días fugaces, 
de atmósferas infinitas. 

Una vez quise ser bibliotecario 
para matar moscas en el trabajo, 
regañar a algún huérfano de libro, 
traslucir sinopsis de una máscara, 
adivinar la signatura pendiente. 

Cuando se agota la paciencia, 
siempre cae de ningún lado esta guerra. 

Yo también quiero un jardín jugando 
a las muñecas, una casa de madera limpia, 
de aire fresco y ventanas de seda. 

¿Juegas? 

Si pudiera decir las olas 
que surcan las quillas de mi nube 
se hundirían las anclas, 
los camarotes y hasta el biruje. 

¿A quién conoces viajero? 
No levanta la cara del mapa, 
náufraga mirada entre letras, 
bordes y corrientes de nácar. 

Es preferible 
ser hermano del hambre 
a sobrino de la opulencia. 

En estos tiempos 
de venta de nuevos conceptos 
a través de la ignorancia misma 

es fácil estar del lado 
de lo innecesario. 

Las estrellas esperan la luna 
para lucir sus vestidos de noche 
como la luz espera tu sonrisa 
para iluminar los corazones. 

Las dunas viajan de arena 
cubriendo y descubriendo valles 
como tus dedos viajan de seda 
tapando y destapando huracanes. 

Como efecto de esta sociedad 
puedo decir y digo sin reparo, 
en efecto, soy fracaso. 

Soy minoría lleno de miedos, 
enemigo del odio equivocado; 
de pulgas, a perro flaco. 

El sol de la timidez 
me lame la nuca, 
eriza las ideas 
en atascado fluir del verbo, 
lengua sin idioma, 
paladar sin verso. 

¿A qué sabe un poema? 
¿De qué color son los sueños? 

Blanco, amarillo, violeta 
amargo, si no es compartido.