Estromatolitos se llaman, de Francisco Fernández | Poema

No es para tanto 
aceptar la muerte. 

Para tanto es morirse 
tan joven, 
morirse antes de tiempo. 

Lo peor es morir 
antes de saber 
que no se sobrevive 
sin dinero. No aquí. 

Paseo todas las tardes, a las cinco. 
Recorro las aceras colindantes 
a la tienda de tu helado favorito, 
los sitios propicios para encontrarte. 

¿Está usted loco? 
Loco está usted, loco, 
usted está usted, 
y yo no le digo nada. 
Quien diga lo contrario loco 
miente usted, está usted, 
usted está y yo soy el loco. 
Para estar hay que creer. 
¿Loco? Espere usted. 

Una cáscara llena de ojos, 
cortinas de lavanda tibia, 
sobriedad pecuniaria 
a estas alturas de la vida. 

Canciones desaparecidas 
gargantas de ausencia. 
Pañuelos y despedida, 
afilada busca que te busca. 

Para que me escriba un poema 
he soltado el lápiz, 
me han arrastrado los pies hasta mi puerta 
de lo bello: frágil. 

Esta noche estoy solo. 
Trayectoria intransitiva 
sumergido absurdo, 
espejo roto blando húmedo. 

Esta noche estoy. 
Formulario ex profeso. 
Residuo quedo 
de la constancia. 

Ahora es cuando toco a tu puerta, 
tras el sonido un temblor 
me recorre las piernas. 

Un silencio más largo aún 
que las horas de sueño perdidas 
soñando este apretado silencio. 

Quizás, quizás, quizás... 
las alas blancas 
sólo eran blancas con sol de cara, 
ni siquiera alas de esperanza. 
La negra sombra de un águila. 

Hasta mi nombre, 
todos votan al invento 
de la propaganda, 
un desfalco a la carta.