Los falsos profetas no van a la cárcel, de Francisco Fernández | Poema

Las estrellas esperan la luna 
para lucir sus vestidos de noche 
como la luz espera tu sonrisa 
para iluminar los corazones. 

Las dunas viajan de arena 
cubriendo y descubriendo valles 
como tus dedos viajan de seda 
tapando y destapando huracanes. 

En sus pupilas negras 
bailan las luciérnagas 
cuando se enamoran. 

Así nacen las estrellas. 
Así, cuando se acercan, 
late ignífera la aurora. 

Así se apaga una vela. 
Así, cuando se alejan, 
olvida su olor la rosa. 

Creo que la amo. No hay nada parecido a la seguridad en el amor. Hay alas, hay vuelo, pero el imperio de la gravedad sigue a merced de la experiencia. Los errores pesan. Hasta que llega una luz, con su mirada nítida y me imagina.

No puedo decir que la amé. 
Sería mentir. 
La amé, eso es cierto, 
pero no fui yo. 
Fue un extraño ser, 
una cándida y pueril imagen 
de mi rostro imberbe, 
de mis ojos dulces 
y sonrisa complaciente. 
Tal vez ese extraño la amase. 

Ramas esculpidas bajo mármol, 
lluvia entre cascadas de sables, 
sombras hundidas en el barro. 

Desde entonces soy rayo latente. 
Antes encina, nogal, a veces sauce. 
Ahora me quedo fuego, impotente. 

   I 

Sé que lloraré cuando te vayas, 
durante meses, 
un torrente 
por los ojos. 

Si es pronto, 
la juventud 
me aplastará 
como a una mosca 
veraniega. 

Son frías estas almas de piedra 
haciendo cola. 
Sospechan dentro de diminutos bolsos 
de las miradas largas. 

Ahora tienes que decirlo, 
bien alto y bien claro. 
Decirlo bien, nada de susurros 
de altavoz descabezado. 
Como tú sabes. Ya saben 
de lo que eres capaz 
cuando te escondes.