Los falsos profetas no van a la cárcel, de Francisco Fernández | Poema

1. Una vez me enamoré 
1. 1. No hablaba mi idioma 
1. 2. Decidí callar 
1. 3. Ahora la amo entre mis dedos 
1. 4. Sus ojos son de primavera 

Si no te quise mañana, 
por qué iba a quererte hoy, así, 
como te querré en épocas pasadas. 

Los planetas no se alinean 
con las salamandras, 
hojas secas se visten de guerras 
bajo esta suela descalza. 

Quizás, quizás, quizás... 
las alas blancas 
sólo eran blancas con sol de cara, 
ni siquiera alas de esperanza. 
La negra sombra de un águila. 

Hasta mi nombre, 
todos votan al invento 
de la propaganda, 
un desfalco a la carta. 

Ni los sabios son inmunes a la ignorancia 
ebria en dirección contraria. 

Esta noche estoy solo. 
Trayectoria intransitiva 
sumergido absurdo, 
espejo roto blando húmedo. 

Esta noche estoy. 
Formulario ex profeso. 
Residuo quedo 
de la constancia. 

Creo que la amo. No hay nada parecido a la seguridad en el amor. Hay alas, hay vuelo, pero el imperio de la gravedad sigue a merced de la experiencia. Los errores pesan. Hasta que llega una luz, con su mirada nítida y me imagina.

A los hechos me remito 
ante la duda 
bajo llave 
cabe esperar 
con el rabo entre las piernas 
contra lo establecido 
de perdidos al río 
desde que nací 
en el brillo de tus ojos 
entre pasado y futuro 
hacia tu rostro 
hasta chocarme 

Todo ha sucedido más rápido 
de lo esperado. 

La bala atravesó su cabeza 
antes incluso 
de que la gota de sudor 
o lágrima, no se sabe, 
impactara 
contra el suelo. 

Antes incluso 
que el barro.