Paseo por su imaginación, de Francisco Fernández | Poema

Búscame ahora que tenemos en común 
esta dulce sensación calórica 
del sol en la piel los días de invierno. 

Ahora que nuestras palabras no son tan ajenas, 
ni tan nuestras siquiera. 

Escondite es búsqueda. 
Búsqueda de la inadvertencia 
ante semejante lluvia. 
Caen planetas como ídolos 
sobre charcos ocultando grúas. 

El compromiso es para los suicidas. 
Las grandes creaciones cuestan la vida 
porque valen la existencia y la intriga. 

Nadie vendrá a salvarnos. 
Ninguna esfinge nos dirá si hemos acertado 
antes de afilar su ingenio. 

Los corruptos no comparten método 
ni criterio con los justos. 
No reparten tampoco el triunfo 
que a los propios es ajeno. 

Si usted no tiene una cuenta en Suiza 
no entenderá este poema, 
no entenderá las noticias, 
las causas de la guerra, 
las semanas de siete días. 

La vida es eso que pasa 
llegando a final de mes; 
vacaciones un fin de semana 
son el ataúd acorde al PIB. 

Uno se siente, a veces 
como un envoltorio de aire; 
como si la fragilidad de un globo 
durase una vida consciente. 

Entonces, uno trata de no respirar 
demasiado fuerte; 
entonces uno teme y tiembla 
cuando sopla recuerdos ausentes. 

No puedo quitarme, 
no puedo sacar de mi cabeza 
la memoria flácida y marmórea carne 
más allá de esta frontera epidérmica 
que una viva imagen de muerte ignora. 

No es para tanto 
aceptar la muerte. 

Para tanto es morirse 
tan joven, 
morirse antes de tiempo. 

Lo peor es morir 
antes de saber 
que no se sobrevive 
sin dinero. No aquí.