Es amarga la verdad, de Francisco de Quevedo | Poema

Este que, en negra tumba, rodeado 
de luces, yace muerto y condenado, 
vendió el alma y el cuerpo por dinero, 
y aun muerto es garitero; 
y allí donde le veis, está sin muelas, 
pidiendo que le saquen de las velas. 

Epitafio 

Mi juguete, mi sal, mi niñería, 
dulce muñeca mía, 
dad atención a cuatro desvaríos 
y sed sujeto de los versos míos; 
pero sois tan nonada, que os prometo 
que aún no sé si llegáis a ser sujeto. 

Rosal, menos presunción 
donde están las clavellinas, 
pues serán mañana espinas 
las que ahora rosas son. 

Rapándoselo estaba cierta hermosa, 
hasta el redondo ombligo arremangada, 
las piernas muy abiertas, y asentada 
en una silla ancha y espaciosa. 

¿Qué tienes que contar, reloj molesto, 
en un soplo de vida desdichada 
que se pasa tan presto; 
en un camino que es una jornada, 
breve y estrecha, de este al otro polo, 
siendo jornada que es un paso solo? 
Que, si son mis trabajos y mis penas, 

Piojos cría el cabello más dorado, 
legañas hace el ojo más vistoso, 
y en la nariz del rostro más hermoso 
el moco verdinegro está encerrado. 

Es hielo abrasador, es fuego helado, 
es herida que duele y no se siente, 
es un soñado bien, un mal presente, 
es un breve descanso muy cansado.