Era cieguecita la niña morena que vendía flores… ¡Era cieguecita y no supo de amores! Sentada a la vera de aquel senderillo que por la pradera de menta y tomillo va hacia los alcores y los altozanos.
«¡Una flor, hermanos!», cantaba y decía con un manso anhelo… ¡Y miraba al cielo que no conocía!
La niña morena fue como agua buena, callada y sencilla, que, huyendo y saltando, va, al paso, regando de flores la orilla…
Como el viento frío pasa sobre el río, mansa y encogida pasó por la vida sin tener amores, dejando al pasar, olvidos, dolores, unas cuantas flores y un triste cantar.
Era cieguecita la niña morena que vendía flores… ¡Era cieguecita y no supo de amores!
¡Oh insigne sinfonía de todos los colores! ¡Oh ilustre paella por fuera con su blusa de colores, quemadita por dentro con ansias de doncella! ¡Oh policromo plato colorista que antes que con el gusto se come con la vista!
Era cieguecita la niña morena que vendía flores… ¡Era cieguecita y no supo de amores! Sentada a la vera de aquel senderillo que por la pradera de menta y tomillo va hacia los alcores y los altozanos.
es una señora de tanta hidalguía que apenas le importa 'lo materiá'.
Ella es la inventora de esta fantasía de comprar y vender y mercar entre risas, fiestas, coplas y alegría juntando a la par negocio y poesía... La feria es un modo de disimular.
¡Cómo volaba el pensamiento mío!... Fue un dulce anochecer. Se adivinaba por su rumor, bajo la peña, el río, y la mano del viento preludiaba un aria triste en el pinar sombrío. Como una bruma de melancolía, no sé qué dulce calma bienhechora
