Todas las habitaciones de mi vida, de Louis Aragon | Poema

Todas las habitaciones de mi vida 
Me habrán estrangulado con sus muros 
Aquí los murmullos se ahogan 
Los gritos se rompen 

Aquellas en las que viví solo 
Con grandes pasos vacíos 
Aquellas que guardaban sus espectros antiguos 
Las habitaciones de indiferencia 

Las habitaciones de la fiebre y aquella que 
Yo había instalado para morir ahí fríamente 
El placer alquilado Las noches extranjeras 

Hay habitaciones más hermosas que heridas 
Hay habitaciones que les parecerán banales 
Hay habitaciones de súplicas 
Habitaciones de luz baja 
Habitaciones dispuestas para todo salvo para la felicidad 
Hay habitaciones para mí de mi sangre para siempre 
Salpicadas 

Todas las habitaciones llega un día en que el hombre 
Se despelleja vivo ahí 
En que cae de rodillas que pide piedad 
Que balbucea y se vuelca como un vaso 
Y sufre el suplicio espantoso del tiempo 
Derviche lento es redondo el tiempo que gira sobre sí mismo 
Que mira con un ojo circular 
El descuartizamiento de su destino 
Y el pequeño ruido de angustia antes de las 
Horas de las medias horas 
Nunca sé si eso va a sonar mi muerte 
Todas las habitaciones son habitaciones de justicia 
Aquí conozco mi medida y el espejo 
No me perdona 

Todas las habitaciones cuando al fin me duermo 
Han lanzado sobre mí el castigo de los sueños 
Porque no sé de los dos el peor soñar o vivir