Sonámbula, de María Beneyto | Poema

Pasar cantando así, bajo la noche 
como yo canto, como un ave ciega 
que fuera hacia la luz por puro instinto, 
¿os puede ser ofensa, compañeros? 

Vosotros que vivís al borde mismo 
del precipicio, que tenéis la casa 
ya inclinada del lado del vacío, 
¿perdonaréis que cante en esta hora? 

Yo me inclino también. Pero no temo. 
Allá en mi densa flora voy dormida 
encerrada en paisajes de cretona 
como en reales, sólidas prisiones. 

No me digáis que entierre también esto 
–la sencilla y absurda melodía 
que me queda– después de darles tierra 
a tantas hermosuras derruidas. 

Mi canto es la primera voz del agua 
corriendo entre las hierbas y las piedras. 
No sabe detenerse, no se acaba. 
Fluye, como yo fluyo en su corriente. 

Estoy recuperando del olvido 
el nombre primitivo de la vida. 
Canto las cosas y los seres hondos 
que no poseen voz o la perdieron. 

¿Me oís cantar, sonámbula, en la noche 
todavía rayada por la luna 
segura, solitaria y aislada 
con la voz de algún pájaro en desvelo? 

Hasta el final he de cantar. Dormida. 
Yo pasaré afirmándome tan sólo 
por esta voz que me sostiene y guía, 
delgada voz de amor fosforescente. 

Y hasta en el caos, si es que el caos llega, 
dejaré en la canción mi señal viva 
como medida de esto inagotable 
que en humano llamamos esperanza.