Alma sin el amor, ave dejada en los terrenos de la maravilla: cuando no haya más hojas y se acaben los días yo seguiré buscando tu luz recién nacida -alma sobre rebaños levantada- para hacer las mañanas de mi vida.
El enlutado mundo que habitaba ahora es el cielo que la frente pisa. (Si se apagaran todas las uvas de la viña o se muriera el pan en las espigas, este incendio frutal de mi esperanza en otra tierra se levantaría.)
Tu mano era mi mano desde siempre, tu voz mi voz, y yo no lo sabía. Anduve con tu sombra al lado de la mía por mortales caminos y celestes orillas. Eras un sueño en busca de mi frente para nacer, y yo no lo sabía.
Ya mis ojos usaron la belleza y fueron en sedienta cacería -con su lastimadura de límites y aristas- al pámpano desnudo y a la rosa vestida, buscándote desde los miradores con el Amor-Que-Todo-Lo-Imagina.
Cuando tú fuiste la increíble imagen yo era la sed y el vaso y la bebida. Las puertas y los frascos, cubiertos de ceniza, guardaban el perfume de la melancolía, mientras los palomares te esperaban con el Amor-Que-Nada-Te-Imagina.
Aunque la providencia me negara el alimento para la alegría, aunque me entristecieras la intemperie divina con pájaros callados y sombras pensativas, aunque olvidaras, aunque no existieras, mi corazón igual te cantaría.
Había una vez un señor todo de nieve. Se llamaba Don Fresquete. ¿Este señor blanco había caído de la luna? –No. ¿Se había escapado de una heladería? –No, no, no.
Alma sin el amor, ave dejada en los terrenos de la maravilla: cuando no haya más hojas y se acaben los días yo seguiré buscando tu luz recién nacida -alma sobre rebaños levantada- para hacer las mañanas de mi vida.
Calle Florida, túnel de flores podridas. Y el pobrerío se quedo sin madre llorando entre faroles sin crespones. Llorando en cueros, para siempre, solos.
