Sin título, de Marina Tsvetáyeva | Poema

Mi día es desordenado y absurdo: 
al mendigo pido pan, 
al rico le ofrezco una limosna. 

En la aguja enhebro un rayo de luz, 
al ladrón le doy la llave, 
con polvos blancos encubro mi palidez. 

Me gusta que usted... 
Me gusta que Usted, no esté enfermo por mí(2) 
Y que yo tampoco me enferme por Usted, 
Que nunca el pesado globo de la tierra 
Se escurra bajo nuestros pies. 
Me gusta que pueda ser ridcula, perversa 

¿Cómo te va la vida con otra? 
Más fácil, ¿verdad? Golpe de remo. 
¿Cuándo -¿pronto?- por un puente seguro 
se alejó de ti el recuerdo 

de mí, una isla que flota? 
(En el cielo, no en el agua.) 
Almas. No amantes, 
sino hermanas son nuestras almas. 

Mi camino no pasa delante de tu casa. 
Delante de la casa de nadie pasa 

Aún así me desvío de mi vereda 
(¡y más en primavera!). 
Aun así entre la gente yerro, 
como a la luz de la luna un perro. 

A ti, que nacerás dentro de un siglo, 
cuando de respirar yo haya dejado, 
de las entrañas mismas de un condenado a muerte, 
con mi mano te escribo. 

No pienso, no me quejo, 
no disiento, no duermo. 
No me lanzo ni al Sol, ni a la Luna, 
ni al mar, ni a la nave. 

No siento el calor de estas paredes 
ni el verdor del jardín. 
Ya no espero la dádiva 
que anhelaba y soñaba.