Bobby, de Pablo García Baena | Poema

El que todo lo ama con las manos 
despierta la caricia de las cítaras, 
siente el silencio y su pesada carne 
fluyendo como ungüento entre los dedos, 
lame la lenta lengua de sus manos 
el hueso de la tarde y sus sortijas 
se enredan en el ave adormecida 

Noche oscura 
San Juan de la Cruz 
 
Porque es de noche y va cayendo el agua 
nos abrazamos, solos, en el viejo 
regazo del sofá en tanto suena 
la voz de Nat King Cole, triste y cálida 
rama de broncas ascuas crepitantes 

Sólo tu amor y el agua... Octubre junto al río 
bañaba los racimos dorados de la tarde, 
y aquella luna odiosa iba subiendo, clara, 
ahuyentando las negras violetas de la sombra. 
Yo iba perdido, náufrago por mares de deseo, 
cegado por la bruma suave de tu pelo. 

Alma felice che sovente torni...
Petrarca, Soneto XIV 
 
Alma feliz por siempre, pues lo fuiste un instante, 
vuelve, ligera corza de la dicha pasada, 
junto al frío torrente donde flota el recuerdo, 
donde la rosa última de fugitivas horas 

No era el amor y se llamaba Antonio. 
Hablaba como un indio del Far- West: 
«hombre alto», «boca larga». Era de Fuengirola. 
y siempre había un teléfono donde llamarlo cuando 
-y reía- 
la noche era más larga, más amarga, más lenta. 

Así te amaba, voz lejana, cuando decías: 
Amanecía entonces en la calle de Armas... 
Era un carro ruidoso de gaseosas, sifones y aguas medicinales 
donde la aurora, dulce, sonreía 
como en triunfal cuadriga de leonados caballos. 

Oh, sí, la vida es como un bosque. 
Un bosque donde un día entramos confiados. 
Un bosque interminable 
que sólo acaba cuando creemos liberarnos de sus torpes lianas, 
de sus cicutas híbridas 
y de la saeta cómplice y venenosa de sus flores. 

Entre la noche era la madreselva como de música 
y el sueño en nuestros párpados abejas que extraían 
de las lluviosas arpas del otoño 
un panal de violetas y silencio. 
Con un escalofrío se presentía entonces el amor fugitivo