Florido laude, de Salvador Novo | Poema

Lo menos que yo puedo 
para darte las gracias porque existes 
es conocer tu nombre y repetirlo. 

Si brotas de la tierra, 
hostil de espinas, ávida de cielo, 
en vigoroso impulso 
y ofreces un capullo a la caricia 
leve del viento y cálida del día, 
sé que abrirás a la mañana bruja 
tu perfección efímera en la Rosa. 

Conozco tu perfume y tu destino, 
piel de doncella, hostia múltiple; 
tu breve día, tu don. Miro el momento 
en que brindas tu lecho nupcial a las abejas; 
o el colibrí se pinta en tus colores 
y desmayas tus pétalos de seda, 
conchas del mar del aire en que naufraga 
tu vida breve y tu perfume rosa. 

Yo repito tu nombre cuando veo, 
ave suntuosa y vegetal, tu nido 
anclado en aquel árbol que te nutre. 
Las plumas de tus pétalos, Orquídea; 
el silencio en que cantan tus colores. 

Y te busco en la sombra; 
bajo el ala del árbol que te oculta, 
en los ramos redondos 
en que entonas a coro tus azules, Hotensia. 

Pero también te admiro y te saludo 
y repito tu nombre proletario 
cuando tiendes, Mastuerzo, 
tus frágiles somvrillas, tus trémulas sombrillas 
disciplinadas y redondas, 
en que tiembla el rocío, 
y atreves la sencilla 
ofrenda de tus conos amrillos 
a la mano del niño que te inmola. 

Y a ti, Cortina humilde 
que abres el sol y cierras a la noche 
tus sueños de trocarte en Bugambilia; 
y a ti, que en el violento 
grito de tu amarillo 
ostentas en colores, Mercadela, 
el perfume negado a tu pobreza. 

Y contemplo tu rostro, Margarita, 
tu cuello almidonado e impecable, 
tu uniforme escolar para la fiesta, 
tu faz redonda, ingenua. 

Saludo a tus hermanas mayores en las Cinnias 
que aprendieron ya el arte de maquillarse; 
que copiaron su labio pintado a la Petunia 
mientras tiende su beso 
y asoma su coqueta esbeltez entre las turbas 
del Cielo raso que la rapta. 

Miro cómo el Acanto 
lanza la espiga erecta de tus torres 
y cómo los Delfinios 
yerguen, música azul, sus campanarios. 
¿Qué licor impalpable 
brindan, alto Alcatraz, tus copas blancas? 
¿Qué cielo multiplicas, Agapanto, 
cuando rindes la nuez de tu universo 
desde el brazo tendido de tu tallo? 

Te miro, Platanillo, 
cresta airosa de un gallo de alas verdes; 
tan lleno de familia 
que no has podido ser una Gladiola, 
y te resignas a tu sino 
del pariente más pobre de esa rica 
dueña de tiendas, celofán y rasos. 

Cerca está la Retama; 
sus largos alfileres 
capturan mariposas menudas y amarillas. 
El polen de sus alas prisioneras 
cuelfan en uvas minpusculas la Mimosa vecina. 

Lo menos que yo puedo 
para darte las gracias porque existes 
oh, flor, milagro múltiple 
es conocer tu nombre y repetirlo. 

Danza el Geranio inmóvil sus enaguas gitanas 
en tiesto humilde. 
Cuando llegue el invierno; 
cuando duerman las Dalias su gestación de piedra; 
cuando nieven los Lirios su cándido capullo; 
cuando la Nochebuena despliegue sus estrellas, 
vestirán las azaleas trajes de bailarina 
faldas de leves tules y lánguidos pistilos. 
Serán tu aristocracia, Geranio, las Azaleas.