Arte poética, de Vicente Huidobro | Poema

Aquí comienza el campo inexplorado 
Redondo a causa de los ojos que lo miran 
Y profundo a causa de mi propio corazón 
Lleno de zafiros probables 
De manos de sonámbulos 
De entierros aéreos 
Conmovedores como el sueño de los enanos 

Nací a los treinta y tres años, el día de la muerte de Cristo; nací en el Equinoccio, bajo las hortensias y los aeroplanos del calor. 
Tenía yo un profundo mirar de pichón, de túnel y de automóvil sentimental. Lanzaba suspiros de acróbata. 

   I 

El invierno ha llegado al llamado de alguien 
Y las miradas emigran hacia los calores conocidos 
Esta noche el viento arrastra sus chales de viento 
Tejed queridos pájaros míos un techo de cantos sobre las avenidas 

Al día siguiente del día siguiente 
el ocaso era tan familiar como un susurro de cabellos desesperados 
era tan tibio como una corbata 
frente a la tierra que no sabe encerrarse 
y que nunca ha podido desprenderse de sus ruidos 

Se hace más alto el cielo en tu presencia 
La tierra se prolonga de rosa en rosa 
Y el aire se prolonga de paloma en paloma 

Romper las ligaduras de las venas 
Los lazos de la respiración y las cadenas 

De los ojos senderos de horizontes 
Flor proyectada en cielos uniformes 

El alma pavimentada de recuerdos 
Como estrellas talladas por el viento 

Es para llorar que buscamos nuestros ojos 
para sostener nuestras lágrimas allá arriba 
en sus sobres nutridos de nuestros fantasmas 
es para llorar que apuntamos los fusiles sobre el día 
y sobre nuestra memoria de carne