Mi mano derecha es una golondrina mi mano izquierda es un ciprés mi cabeza por delante es un señor vivo y por detrás es un señor muerto
Los muertos han perdido toda confianza en los cimientos de nuestras casa y de nuestras lenguas y aun de nuestros relojes enrollados en el infinito qué podemos decirles
Ellos suben sobre el tejido de la eternidad y miran a lo lejos atan sólidamente las nubes que están llenas tocan la campana del vacío que debe saludar a los siglos como un sombrero llevan un anillo en cada uno de los cinco sentidos y un pájaro en cada cielo están desterrados de la tierra y encielados en el cielo ellos mondan la corteza de los siglos
Los vivos alargan su ciprés para decir buenos días a la golondrina se alejan sonrientes hasta el horizontes suben cantando hasta el piso de la muerte hablan con una lengua adormecida desde mucho tiempo son póstumos como los ecos de la flor del trueno y lo mismo que los perfumes
Llevan su cuerpo como el tallo de un nenúfar precioso y no van más lejos que un tiro de pistola cuentan los días con huesos de frutas que guardan en jaulas como pájaros cuentan las estrellas y les dan nombres amistosos y tibios es preciso no confundir los lechos y no equivocarse de plato es preciso cantar como un nenúfar precioso
Un pájaro trina para mil orejas anónimas una estrella brilla para mil ojos recién nacidos el pájaro cambia de día con una mirada la estrella deposita la muerte y sigue su camino
Vicente Huidobro (Chile, 1893-1948), es considerado, junto a Neruda, de Rokha y Mistal, uno de los cuatro grandes de la poesía chilena. Inició el movimiento artístico llamado "Creacionismo", que pretendía hacer de la poesía un instrumento de creación absoluta donde el mundo de los objetos sería secundario, creando un mundo referencial de la propia poesía.
En la ruta de la Tiniebla me encontré con un ice-berg de dónde vienes. A dónde vas voy buscando el puerto de mi palabra estoy frío como el cadáver que se llevan en hombros y enfría los hombros de los hombres a causa de sus lágrimas redondas como el mundo
Aquí comienza el campo inexplorado Redondo a causa de los ojos que lo miran Y profundo a causa de mi propio corazón Lleno de zafiros probables De manos de sonámbulos De entierros aéreos Conmovedores como el sueño de los enanos
Altazor ¿por qué perdiste tu primera serenidad? ¿Qué ángel malo se paró en la puerta de tu sonrisa Con la espada en la mano? ¿Quién sembró la angustia en las llanuras de tus ojos como el adorno de un dios? ¿Por qué un día de repente sentiste el terror de ser?
Y he aquí que una buena mañana, después de una noche de preciosos sueños y delicadas pesadillas, el poeta se levanta y grita a la madre Natura: Non serviam.
Con toda la fuerza de sus pulmones, un eco traductor y optimista repite en las lejanías: “No te serviré”.
Nací a los treinta y tres años, el día de la muerte de Cristo; nací en el Equinoccio, bajo las hortensias y los aeroplanos del calor. Tenía yo un profundo mirar de pichón, de túnel y de automóvil sentimental. Lanzaba suspiros de acróbata.
El invierno ha llegado al llamado de alguien Y las miradas emigran hacia los calores conocidos Esta noche el viento arrastra sus chales de viento Tejed queridos pájaros míos un techo de cantos sobre las avenidas
Es para llorar que buscamos nuestros ojos para sostener nuestras lágrimas allá arriba en sus sobres nutridos de nuestros fantasmas es para llorar que apuntamos los fusiles sobre el día y sobre nuestra memoria de carne
